Categoría: Herejía

«No llevéis para el camino ni bastón ni alforjas,
ni dinero, ni tengáis dos túnicas…»
Lucas 9

El microbús estaba lleno de personalidades. Ocupé las plazas de atrás y me sentí cómodo en los asientos de cuero negro. El conde de M. hablaba de unas tierras y de lo difícil que resulta ser un aristócrata hoy día, el alcalde de B. refinaba su diálogo y el gran jefe contaba anécdotas sobre el cabeza de un lobby de poder en Washington con el que cenó hace unas noches. Los tres catedráticos recitaban versos de Schiller en alemán mientras que uno de ellos hablaba de su último trabajo sobre Roso de Luna. J. me incitaba a volver a volar mientras soñábamos con aviones y vuelos. Hay tantos universos como seres humanos soñando…

Llegamos al monasterio y nos recibió uno de los monjes benedictinos. En la entrada coincidimos con Pilar Rahola. La saludé y le recordé los viejos tiempos. Aún recordaba al chico de la “silla azul”. Como pasa el tiempo. En la reunión se sugirió como nuevo compañero al aspirante a premio Nobel. Lo veremos en la próxima reunión en Madrid. Así, la élite bondadosa, los constructores del adytum, terminaron una jornada en la que se expuso las intenciones y el nivel del ser que atrae nuestras vidas. Todo fue tranquilo, equilibrado y de un gran nivel intelectual. Me sentí un peregrino del espíritu que observaba curioso y silencioso todo el cúmulo de anécdotas y saberes.

Ayer J. me escribió preocupado por lo que está pasando en Irán. Quizás Estados Unidos e Israel estén preparando ya una nueva guerra. No me extrañó esta noticia. Las dos mayores industrias del mundo son las de armamento y las farmacéuticas. Así que seguramente en algún oscuro despacho se esté buscando nuevos clientes para dar salida a armas y medicamentos. Y nada mejor para esto que una nueva guerra o una nueva gripe. Dicho así parece escalofriante. Pero lo más escalofriante es que nadie denuncia todo esto. Nadie advierte de los peligros de tener industrias de guerra, fábricas donde se fabrican armas de destrucción masiva, lugares donde la tecnología tiene que ver con como matar a seres humanos. Y esas fábricas necesitan cash flow y balances financieros que sólo pueden existir si hay guerras. Así que, aviso para navegantes: un nuevo conflicto se está tejiendo en alguna parte del planeta.

Hay economías sumergidas que no me parecen legítimas, sobre todo las de las grandes empresas y organizaciones que tienen una caja B, C y D y defraudan con ello impuestos importantes. Necesitamos esos impuestos, queridas grandes empresas, para pagar el ejército, las autopistas de peaje, los radares, la buena vida de la casta política, los burócratas y el Aparato del Sistema, ah!, y que no se olvide, también para pagar algún hospital que otro, la justicia, los colegios y las pensiones.

Hay sin embargo otras economías informales que no me parecen tan atroces. Sobre todo aquellas que tienen que ver con la supervivencia pura y dura. Esos padres de familia que tienen que trabajar a destajo, como sea y donde sea para poder llegar a fin de mes. Esos vagabundos del sistema que hacen alguna chapuz, como diría aquel, para llevarse algo a la boca. Ese africano emigrado que vende pañuelos de papel en las esquinas de nuestras ciudades y no paga impuestos, ni nos hace facturas al comprar el pañuelo. En fin, hay economías sumergidas y economías sumergidas. Las de cuello blanco no deberían ser peores o mejores que aquellas que ni siquiera tienen cuello.

Ayer estaba leyendo el libro de Pedro García titulado “El educador mercenario”, de la editorial amiga Brulot. Sus tesis atacan directamente al sistema educativo negándolo e invalidando sus programas. Soy una muestra viva del fracaso escolar, o mejor dicho, del fracaso del sistema escolar. Siempre fui un muy mal estudiante. En aquello que antes se llamaba Educación General Básica no daba pie con bola. Recuerdo que una vez vino a mi colegio un ejército de psicólogos para hacer un estudio exhaustivo. Pidieron que se eligiera al mejor estudiante de todo el colegio y al peor. Como mejor estudiante eligieron a Olga, una niña muy educada y hermosa que aún recuerdo. Como peor estudiante me eligieron a mí. Al terminar las pruebas que duraron meses y sacar la tabla de actitudes y aptitudes de cada uno, resulta que mis resultados fueron los mejores, dando en algunos valores aquello que por aquel entonces llamaban “inteligencia superior”. Fue un escándalo notorio. ¿Cómo aquel niño vago, perezoso y que no daba pie con bola podría tener una inteligencia superior y además dar como “superdotado” en los test psicológicos? Como por aquel entonces era muy niño no entendía nada de lo que hablaban, ni tampoco nada de sus enfados. Desde aquel día no cambió absolutamente nada. Me seguían tratando igual, seguía embobado con las musarañas, bostezando en las clases y siempre con problemas de adaptación y atención. Al terminar la EGB, sin haber recibido ningún tipo de estimulación extra, seguía siendo el peor estudiante. Recuerdo que la orientadora del instituto aconsejó a maestros y padres que estudiara formación profesional. Así lo hice sin mucho éxito. Recuerdo que por las mañanas me escapaba al instituto de al lado para ser oyente en las clases de BUP, ya que mi sueño era estudiar filosofía y eso era algo que no podía hacer desde la FP. Pasé allí siete años de mi vida de los cuales no recuerdo absolutamente nada. Nada aprendí sobre balances, ni sobre tratos comerciales, ni sobre albaranes o facturas. Un auténtico fracaso. Siete años absolutamente inútiles de los que no he podido aprovechar nada. No había motivación, y por lo tanto, no había aprendizaje. Algo ocurrió, sin embargo, en mi primer año de universidad. Como no había estudiado nada en la EGB ni en la FP, no sabía ni siquiera hacer un comentario de texto. El primer año en la universidad fue un auténtico fracaso. No aprobé ninguna asignatura en un sistema que primaba la memoria y no la crítica o la deducción o la imaginación o… Gracias a la buena voluntad de un profesor que me aprobó una asignatura para evitar que me echaran de la universidad, pude seguir estudiando. Y seguí hasta que comprendí que la motivación tendría que salir de mí mismo si quería llegar a alguna parte. Y así aprobé mi primera carrera universitaria con cierto éxito, la segunda con mejor éxito y pude entrar gracias a mis expedientes en los programas de doctorado. He querido relatar esta historia personal para alabar las tesis de Pedro García. El sistema educacional es un auténtico fracaso. No nos hace más libres, sino que nos adoctrina y nos alinea en un sistema perverso donde la competitividad está por encima de la colaboración o el apoyo mutuo, donde la memoria es la reina de todos los saberes en contra de la espontánea imaginación o el cultivo de nuestras propias capacidades. Realmente, con mi propia experiencia, no puedo creer en el sistema educativo actual, a pesar de que una de mis vocaciones es la de ser profesor, o quizás, aún mejor, como Pedro García, un antieducador, que es lo que siempre he sido cada vez que he dado alguna clase en el instituto o en la universidad. Un antieducador que enseña a sus alumnos a ser independientes y libres, a pensar por ellos mismos y a ser críticos con la realidad. Por eso creo en la desobediencia educacional. Si tuviera hijos, me encantaría poder educarlos en un entorno totalmente diferente. Me seducen las escuelas Waldorf por su pedagogía totalmente diferente, o incluso, me seduce esa pedagogía que nace en casa, en el hogar, fuera de las aulas. Esa pedagogía insumisa que pretende educar a los hijos, hasta cierta edad, en casa, y no en las escuelas, proveyendo al niño de un ambiente no competitivo sino cooperador, altruista y generoso. Quiero niños que piensen, no quiero niños que respondan como autómatas o loritos a entornos vacíos de contenido y motivación… El arte de hacer pensar tendría que ser una asignatura no solo para los niños, sino también para sus educadores. El arte de inculcar nuevos valores de libertad y fraternidad, de igualdad y solidaridad tendría que ser asignaturas obligadas.

Resulta difícil valorar qué es lo más correcto en situaciones límite. El Estado del Bienestar tiene sus propias contradicciones y a veces, resulta que también es partícipe en ser creador de escasez, sobre todo en tiempos como los que vivimos. Las fórmulas keynesianas no son perfectas, se ha demostrado que el modelo de protección social sufre una crisis postmoderna que supone un reto importante. Si no existen políticas sociales adecuadas a cada tiempo, la democracia carece de sentido argumental. La redistribución de la riqueza debe atender a las necesidades de los ciudadanos para que además, estos se sientan solidarios con los demás y responsables con sus prójimos. Pero, ¿qué ocurre cuando fallan los mecanismos de solidaridad? Existen sectores muy privilegiados que no atienden a los problemas de la cada vez mayor clase desfavorecida. Su egoísmo social pasa por la ignorancia de esos problemas. Cuando el Estado, que es el regulador de los principios de solidaridad y bienes social, no solo falla sino que se convierte en un depredador para asegurar su propia supervivencia, la sociedad afectada, la sociedad civil, se convierte en un caldo de cultivo para que la desobediencia empiece a desarrollarse e incluso a organizarse. Es entonces cuando las teorías de anarquistas como Thoreau empiezan a tomar forma. Negarse a cooperar con un Sistema injusto son los principios básicos de estas ideas. Y así, como algún día dijo Martin Luther King releyendo la obra de Thoreau, “quedé convencido de que la no cooperación con el mal es una obligación moral en la misma medida que lo es la cooperación con el bien. Somos los herederos de un legado de protesta creativa”. La acción trituradora del Aparato, del Sistema, no se detiene. Necesita sobrevivir para poder alimentar a sus zánganos. Y mientras esto ocurre, una guerra oculta nace de entre esos cuatro millones de parados que ven como el Estado del Bienestar los abandonan a la mínima de cambio. Sin trabajo, pronto sin casa por no poder pagar la hipoteca, sin esperanza y sin futuro, será inevitable que la sociedad civil se organice. Y así, su desobediencia no sólo será legítima, sino que además aconsejable para que el cambio hacia algo mejor se consuma de una vez.

Qué rancio e hipócrita parece todo. No me imagino a los parlamentarios catalanes haciendo alarde de compasión hacia el reino animal. No me los imagino, de repente, volverse vegetarianos porque piensan que es cruel comerse a los hijos recién nacidos de los toros y de las vacas. No me imagino una ley que suprima los mataderos en Cataluña, que prohíba la caza y la pesca y que multe a todo aquel que ose matar a un animal para colgarse, día más tarde, sus pieles recién arrancadas. Patético escenario el de nuestra piel de toro. No amigos, no se ha suprimido la tauromaquia, ni la sangre en el ruedo. Se ha suprimido un símbolo, una fiesta rancia y apestosa que llaman nacional, y que huele, en exceso, a españolismo. Eso es lo que han suprimido los hipócritas catalanes. La fiesta nacional, la fiesta española. Aún así, bien hecho, aunque los motivos sean obviamente no a favor de los animales sino a favor de la animalidad nacionalista. Por cierto, ¿qué harán con los correbous? Lo que sí que han hecho los animales políticos catalanes es, tras la votación, comerse una ternera vuelta y vuelta, para celebrar tan importante día. Qué animalada… Cuanta hipocresía…

Hoy el Papa Católico ha pedido perdón a los fieles por los pecados de los pastores que abusaron de los menores. El Papa pide perdón y supongo que las víctimas pedirán justicia. Comparto que el celibato pueda ser una vía para llegar al «reino de Dios». Pero la Iglesia debería ser también más selectiva a la hora de elegir a sus pastores. No es casual que el poco rebaño que queda esté disperso, perdido y desorientado. No es cuestión de mantener la fe de los creyentes, sino de cuestionar las bases de la disciplina religiosa dados los tiempos que corren. La fe es inquebrantable, o se tiene o no se tiene, pero lo que no es inquebrantable son las formas, las estructuras para organizar la misma. En todo caso, «señor, perdónalos porque no saben lo que hacen…» Y los pederastas, a la cárcel, sean o no sean curas.

El domingo, V. y E. hicieron más de quinientos kilómetros para proponerme la apertura de una L. en Córdoba. Hablamos algunas horas en mi casa. Les invité a comer y se marcharon a media tarde. Me pareció un reto inquietante, pero debido a mis responsabilidades en otro lugar, al menos para este año me sería imposible atender dicha propuesta. Y como en el otro lugar seré este año el máximo responsable, pues el tiempo y la dedicación me serían casi imposibles. La visita me recordó aquella vez que el CNI se puso en contacto conmigo para participar en la inteligencia del país. La voz misteriosa de aquella mujer agradable pero rotunda que me pedía discreción me pareció en aquel momento una broma pesada. Luego, cuando de repente me vi envuelto en el saroa de Madrid y me recibieron dos hombres de negro con pistola en mano, me di cuenta de que la cosa de espías iba en serio. No deja de ser curioso como el tomar una u otra decisión puede cambiarte la vida. Pertenecer o no al servicio de inteligencia, ser el máximo responsable o no de una L., ser leal a tus principios o no venderlos al mejor postor. En estos años he recibo tentaciones de todo tipo, algunas las he aceptado en el máximo de los secretos y otras las he rechazado por estar a la orden de cosas que no merecen la pena ni ser nombradas. Aún así me parece curioso que sigan proponiendo cosas aún a sabiendas de mi actitud para con ellas… Tinieblas dentro de tinieblas, la puerta de todo misterio, como dice el Tao.

Hecha la ley, hecha la trampa. La verdad es que me resulta difícil no hablar de este tema sin ser excesivamente demagógico.  Así que lo haré con dulzura. Hace unas semanas visité la diputación para asuntos varios y una amiga me invitó, quizás con sorna porque sabe que soy antitaurino, a una de las miles de entradas que la Diputación compró para amigos y allegados. Alguien me dijo que los alcaldes son invitados a esas corridas, y que luego pasan las minutas de los gastos de transporte como dietas. Así que la fiesta no sólo le sale gratis sino que además recibe por ella pingues beneficios. Pero como esto es demagogia, vayamos al grano. Resulta que nos han colocado un nuevo impuesto que consiste en: 1.- Aprobar el Padrón Cobratorio de la Tasa por Entrada de Vehículos a través de las aceras ( Cocheras ), correspondiente al Ejercicio 2010. Supongo que los recortes del Estado hay que compensarlos de alguna forma, así que, señores cocheros, tendrán nuevo impuesto. Pero no seamos mal pensados, que este impuesto no será para pagar las corridas de toros y otros estraperlos, sino para arreglar las malogradas calles de nuestros pueblos, como la que adjunto en la foto, que lleva así desde que tengo uso de razón. Así que no seamos mal pensados, que todo es por el bien común. Por cierto, yo no tengo cochera, sino una entrada a un jardín malogrado. No sé si eso, visto el redactado de la ley, será entendido como tal. En todo caso, si me arreglan la acera, pagaré el citado impuesto gustosamente, y de paso la del vecino, y la del vecino del vecino, y la del vecino del vecino del vecino, que parece mentira que nos gastemos el dinero en hacer grandes plazas de asfalto que siguen sin acabarse y mientras, las aceras, sigan abandonadas. Pues eso, menos toros y más aceras. Y más recogida de basura, como esos servicios que tienen los pueblos decentes en los que llamando a un teléfono te recogen los muebles que no sabes donde tirar. Así la gente, en vez de tirarlos al campo o los senderos públicos, lo haría de forma civilizada.

(Foto: Así está la calle El Fresno, justo en frente de mi casa. La mía no la muestro porque está peor. Y por mi casa pasan muchas personas venidas de lejos, y por la editorial, y pronto por la fundación. E imaginad la fama que se da al lugar. ¿Qué pensarán las treinta personas que vendrán a finales de junio? Espero que al menos los senderos estén limpios… Qué vergüenza de verdad.  Gracias a M. por compartir la información sobre los toros en la que se informa de que la Diputación compra cinco mil entradas para los toros y gracias J. por la información sobre el nuevo impuesto revolucionario).

Fue Einstein quien dijo eso de que los grandes espíritus siempre encontraron la violenta oposición de las mentes mediocres. Y cuando hablo de grandes espíritus no me refiero tan sólo a grandes personajes plagados de carisma propio, sino también a esas grandes ideas que flotan en la estratosfera humana y que alguna luminaria capta para compartirla con el resto. Pero lo mediocre está ahí para fastidiar y entorpecer, a veces por envidia, otras por recelo y otras por miedo. La mediocridad es una fábrica de infortunios y malestares que bombardean constantemente la atmósfera envolvente. Nosotros mismos debemos ir muy al tanto para no convertirnos en gente mediocre. Sólo un mal gesto, un pequeño detalle, una mala acción es suficiente para ser mediocres. La crítica gratuita, el insulto fácil, la blasfemia, la desconfianza, el temor al otro… Todos los días la vida nos pone a prueba. Todos los días tenemos una oportunidad única para ser geniales o para ser mediocres. Por ello, si no tenemos nada bueno que decir, es mejor practicar la virtud del silencio, pero no ese silencio enfermo que mira hacia el otro lado, sino un silencio activo, despierto, atento a todo lo que ocurre para que, dada la ocasión, despierte y denuncie todo aquello que resulte, como no, mediocre.

Hoy he querido reivindicar el día de los trabajadores trabajando con un amigo reparando cosas de la casa, limpiando el jardín y haciendo labores de mantenimiento mientras me preguntaba dónde está el movimiento obrero internacional. Nos libramos de las pesadas jornadas laborales de 16 y 12 horas, aunque algunos sectores aún las practican. Nos libramos de salarios injustos aunque en algunos países las diferencias sociales son tan extremas que la mejor forma de disimularlas es llamándolos desde el sector económico como países emergentes o competitivos. Los gremios, que practicaban el apoyo mutuo entre sus viudas y huérfanos consiguieron que sus avanzados sistemas de protección se universalizaran, pero a cambio de aportar un gran porcentaje de nuestros salarios al sistema. ¿Y es justo el sistema? No mientras que la clase política y sus partidos vampiricen todos los recursos de los estados para su endogamia particular.

La clase obrera aún tiene mucho por lo que luchar… Especialmente cuando el sistema aún los mantiene atrapados a base de hipotecas, créditos interminables y sistemas políticos decadentes y totalitarios. Mucho que luchar mientras que el trabajo no nos haga libres, sino más esclavos de un sistema que entiende el mismo como su etimología indica, tripalium, instrumento de tortura.

Antiguamente existía la creencia sobre la necesidad de proteger el linaje real, es decir, aquel que en los tiempos remotos fue designado por la propia divinidad o por la Gracia de Dios. Esta protección creó un halo de misterio, temor y respeto en torno a la figura del monarca.

Aceptar la monarquía hoy día significa aceptar una clasificación social de castas, tal vez encubierta en ese halo místico de la aristocracia medieval. Una aceptación algo anacrónica y que no aporta nada, excepto la curiosidad antropológica, a una sociedad cada vez más libre del yugo de las creencias y las tradiciones inútiles.

Viendo el asunto desde una perspectiva cercana, la historia de nuestra monarquía española actual no deja de ser surrealista. Los Borbones son descendientes de monarcas franceses. Fue Philippe D’Anjou quién heredó el reino de España tras la muerte de Carlos II sin descendencia. Al ser nombrado rey, cambia su nombre por el de Felipe y su apellido, Bourbon, lo castellaniza. Nuestro rey actual, descendiente de aquella saga y llegado al trono por puro azar, nació en Roma, Italia, y está casado con una emigrante griega que posee, como el rey, «papeles». Fue el heredero legítimo del régimen franquista, el cual lo definió como sucesor (de Franco) a la Jefatura de Estado. Su padre era el tercero en la línea de sucesión si solo contamos a los hijos legítimos que su abuelo, de vida sexual clamorosa y activa, tuvo dentro y fuera de su matrimonio.

Con dicho expediente, en lo político y en lo real, la monarquía no tiene nada que hacer en el futuro, excepto la de mostrar la anécdota simbólica de existir como reliquia viva del pasado donde un sistema de castas privilegiadas se imponía al resto de los mortales. ¿Debemos seguir aceptando ese sistema de privilegios en una sociedad moderna? No en una sociedad madura, inteligente y capaz de observar y criticar todo aquello que ya no necesita para su interacción y progreso. Si el Rey fuera inteligente y sensato, aceptaría su papel simbólico y montaría un museo o dedicaría sus días a lo que realmente le gusta: las monterías, como a su abuelo.

En la cena tomé mi tradicional vaso de leche con galletas que tan pacientemente me prepara el bueno de Ramiro y MC tomó su tradicional ensalada acompañada de su también tradicional queso fresco. En ese mundo real me fijé que en la esquina izquierda del cuadro que está colgado en la pared frontal del salón de esa gran casa, había algo bastante peculiar. Algo que discernía entre la conversación con MC sobre la vida virtual y la vida real. Algo que no es posible comprender sin encajar esa visión con la esencia misma del Cosmos. Algo que de no ser captado por una mente supralógica parecería inadvertida en esa unidad allí injertada.

Cuando íbamos por la cuestión primordial, se me ocurrió atomizar los conceptos, analizando las partes por separado y desintegrando así la verdad absoluta. Pero de ese modo, observé, jamás se accede a esa verdad absoluta. Solo somos conocedores de parcelas aisladas que nosotros construimos de forma virtual en nuestra limitada mente. Así, las infinitas dimensiones en las que la cena se desarrolló, quedó limitada a una percepción sesgada.

Al día siguiente temprano, MC estaba sentado en su posición de loto, meditando a oscuras en el despacho de la segunda planta. En esa visión bidimensional me dirigí en silencio y encendí la luz provocando un destello en la meditación profunda de MC. En cuanto lo vi, apagué la luz y bajé hasta el salón y observé de nuevo la esquina izquierda del cuadro que está colgado en la pared frontal del salón. Observando con detalle todo lo que allí veía, entendí que el humano solo podía acceder a una realidad mayor mediante el símbolo. Y allí estaba, justo en frente mía, esperando algún tipo de revelación.

MC bajó al poco tiempo y empezamos a desayunar. Él su tradicional pieza de fruta y café y yo mi tradicional vaso de leche con galletas. Mientras hablábamos de nuevo de lo real y lo virtual, observé, fijándome en la figura del cuadro, que todo lo que ocurre en el Universo tiene que ver con un Proceso. No es un elemento estático nacido en un determinado tiempo y espacio, sino que estamos conectados mediante infinitos vínculos a procesos infinitos, dinámicos y vivos.

MC llamó esta mañana para informarme de la noticia sobre el cierre del blog, pero eso no era lo que estaba pasando, eso formaba parte de un Proceso. Os lo explicaré con un símil: No es lo mismo la luz que encendí  esa madrugada en el despacho de MC que la cadena de sucesos expresados por un Loco que desciende hacia el salón para reflexionar sobre la esquina izquierda del cuadro frontal. En la meditación de MC había un hombre con forma de murciélago invertido que quizás despertó sobresaltado con sus pobres ojos medio ciegos teniendo consciencia del destello luminoso y fugaz nacido de mi torpeza. Para él, el Todo era ese impacto de luz, sin adivinar en ese instante qué pudo producirlo. Jamás será accesible al proceso de un Loco bajando la escalera para meditar sobre la esquina izquierda del cuadro frontal.

En el desayuno se planteó la cuestión sobre la comunidad virtual y la comunidad real. Pero estaba mal planteada la cuestión y eso pervierte nuestra falsa verdad. No es que exista una comunidad real o una comunidad virtual. La comunidad, en sí misma, es un proceso. Son nuestras mentes las que fabulan en uno u otro mundo. Así, todo lo que ocurre en el blog forma parte de ese Proceso, un buscarse a sí mismo de entidades que NO SON pero que al identificarse con otras entidades no existentes adquieren un significado simbólico. Y es ahí, en el símbolo, donde está la clave, porque como decíamos más arriba, solo desde el lenguaje simbólico se puede acceder a una verdad superior, no limitada por nuestras percepciones antagónicas y parcelarias. ¿Por qué algunas sociedades secretas se relacionan bajo el símbolo? Porque solo desde la significación simbólica se puede acceder a esa realidad mayor.

Así, para ilustrar todo lo ocurrido, diré que mientras tomaba mi tradicional vaso de leche con galletas –ahora vuestra mente local y gregaria se preguntará: ¿el de la noche o el de la mañana?- observé que en la esquina izquierda del cuadro frontal del salón de la gran casa había un pigmeo de Mozambique m. a un elefante. Y que todo el proceso que derivó de esta observación provocó la parte simbólica que solo algunos conocen y otros sospechan. Así, el fogonazo de luz provocado en la meditación de MC, inusual a esas horas y en esa casa, hizo que el pigmeo se convirtiera horas más tarde en bosquimano del Kalahari, y que el elefante acabara siendo un duende raquitidiano y que todo esto, además de explicar lo ocurrido estos días, aclare de paso el porqué un antropólogo que vive solo en mitad de una Montaña (Monte para los místicos de la sagrada orden) sea llamado El Loco (de la Montaña). Entonces, todo esto, ¿se trata de una broma de peor o mejor gusto? Ahí está la trampa de todo cuanto ocurre en la vida, en nuestras vidas, ya sean reales o virtuales. Nadie sabe la verdad de todo el Proceso, solo aquellos que obviaron la información superflua.

Podemos luchar toda la vida por ser buenas personas, por tener un buen trabajo y una buena familia… Eso está bien… Pero somos parte de un mundo, y cualquier cosa que hagamos por ese mundo, por pequeña que sea, será imprescindible… No hace falta irse a la India, aquí, a nuestro lado, hay mucho que hacer…

Tras las horas de voluntariado en la Biblioteca de Mesas fui a un acto cultural en Córdoba… A la vuelta vi que los «sin techo» se habían multiplicado en las últimas semanas… ¿Qué está pasando? Todos los cajeros y oficinas bancarias, menuda paradoja, estaban llenos de personas sin hogar… Hice muchas fotos para dar testimonio pero la próxima vez me atreveré a despertarlos e invitarlos a mi casa… Al menos dormirán unos días en cama y comerán algo caliente…

Julio Anguita siempre ha sido un gran orador. Un mesías de la palabra, hombre culto y respetuoso con los valores universales. Me ha sorprendido, además, su faceta de investigador científico, al menos, sus amplios conocimientos sobre la materia, las teorías cuánticas y la filosofía de la praxis científica. La charla-debate que hoy ha dado en la Librería Aletheia de Córdoba no ha tenido desperdicio. Hablaba sobre la sociedad laica, o mejor dicho, sobre el estado laico, es decir, un Estado ausente de ideologías o creencias. Me han gustado sus posicionamientos, también al catedrático y rector de la Universidad de La Rioja que, en posiciones contrarias, intentaba refutar las tesis marxistas de Anguita. Había algo de hipocresía en el debate. Valores… Los valores… ¿universales? Al salir de la charla había una iglesia abierta… Al parecer, todos los jueves hacen lo que llaman una adoración juvenil… He entrado y he visto a jóvenes católicos cantando con guitarra y apostando por la fe cristiana… Valores… He salido emocionado pues antropológicamente hablando siento gran admiración por este tipo de cosas… Y admito que humanamente me conmueven… Valores… Iba reflexionando sobre la charla cuando en una oficina de banco había alguien sacando dinero… Normal si no fuera por dos señores que intentaban conciliar el sueño entre cartones y frío… Valores… Y es, cuando veo este tipo de cosas, cuando los ideales se derrumban y caen empicados hacia el abismo de la sinrazón… Allí estaban de nuevo, los «sin techo», los… ¿»sin derecho»? Tantos años investigando las causas del desarraigo social, una carrera entera durmiendo con ellos, viviendo con ellos, sintiendo con ellos… Noches arrimando comida a sus gargantas y tardes buscando algún lugar donde pudieran dormir… Y allí estaban… Valores… claro que sí… cuantos más mejor… pero ahí, en la calle… no en nuestras cabezas y discursos vacíos…

¿Robarías si no tuvieras para dar de comer a tus hijos? La pregunta me trasladó enseguida a la obra de Víctor Hugo, Los Miserables, y a sus personajes principales: Jean Valjean, Cosette, Marius y Javert. Jean Valjean no duda, y al parecer, ayer, en la sobremesa, tras comer en familia unas excelentes migas, la respuesta era clara. Curiosamente, por la tarde surgió la misma pregunta y la rescato ahora para reflexionar sobre la misma. Antes de ir a comer migas me di un paseo y pude hacer esta foto. Un radar mutilado por parte de la sociedad civil que se revela ante lo que ella piensa ser una injusticia. Luego la conversación siguió sobre la economía sumergida… Todo tiene conexión… El pan, el radar mutilado, la economía sumergida… ¿Mutilarías un radar, robarías un trozo de pan, trabajarías en economía sumergida? Un familiar que conoce bien los entresijos de la construcción pública me dijo: Cuando se hace una carretera pública o algo similar ocurre lo siguiente. Si la carretera está presupuestada con cinco capas de asfalto se echan dos… ¿Qué ocurren con las otras tres? Ahí viene el trapicheo público donde políticos, ingenieros, empresas y demás se llevan su parte… Así que por la noche, llegué a una terrible conclusión: este es un país de ladrones. Están los que roban por necesidad, los que lo hacen para llegar a fin de mes y los que simplemente desean hacerse ricos a costa de… Claro, que luego viene el típico demagogo que dice que paga sus impuestos y que esta panda de chorizos es minoría… Habría que hacer un análisis más serio sobre este asunto… Porqué está pasando y porqué lo estamos permitiendo… ¿Mi opinión? Está nevando… como en Alemania… allí no hay radares… ni límite de velocidad en las autopistas… así que nadie se dedica a mutilar radares… la gente no roba porque existe un estado del bienestar desarrollado… los políticos no roban porque existe una educación cívica muy desarrollada… Así que los ladrones son minoría, y no legión, como aquí… Sigue nevando… Y me acuerdo cuando incluso con nieve, la gente se paraba en los semáforos en rojo, respetando al milímetro las señales, aunque no hubiera ningún tipo de tráfico… Quizás habría que invertir todo el dinero que nos gastamos en multas y radares, en educación… Empezando por la casta política, claro…

Los reyes se han vestido con sus mejores galas, cargados de regalos comprados a base de Visa y además, justicieros de niños: para ti una playstation y para ti carbón. ¿Te has portado bien, niño? Pues eso… Y es que los reyes nacidos en la modernidad han olvidado que todos los niños son inocentes, incluso aquellos que hoy no recibirán ni siquiera un trozo de carbón para alimentar los fuegos de las pobres cocinas de sus madres. Y es que los reyes modernos están cansados. Los valores del consumismo les han alejado de su verdadero propósito: adorar al niño mediante un sencillo y humilde gesto de generosidad. Por suerte, los príncipes, hijos de las tres realezas, han vuelto a ver la luz en el cielo, la estela que los guiará hasta el pesebre. Y allí, en un tiempo no muy lejano, encontrarán a un niño desnudo al cual ofrecerán regalos nacidos del corazón. La simbología de esta noche es tan hermosa y profunda que muchos olvidaron la importancia del relato mitológico para centrarse en lo puramente epidérmico. Si algo tiene de bueno la tradición es que aún estamos a tiempo de recuperar sus esencias y expresarlas generación tras generación con el único propósito de no olvidarnos de nosotros mismos. Las historias, los mitos, las leyendas, están ahí para recordarnos nuestra mágica y maravillosa existencia… Ojalá esta noche los príncipes herederos sepan recordar a esos niños desnudos la importancia de la economía del don, del regalo, de la generosidad en su más extensa plenitud. Feliz noche de… príncipes…

Reconozco que este año ha sido algo más sofisticado que otras veces por eso de acompañar el plátano con las patatas que me sobraron de la tortilla del otro día y un bomboncito que tanto me gusta. Como ya va siendo tradición en mi vida, celebrar la Navidad disfrutando del frío sabor de un plátano forma parte de esa protesta adolescente no trascendida. Desearía que la protesta fuera de otra forma, más desarrollada, más potente. Pero de momento, a falta de una mejor, sólo se me ocurre esta. ¿Y por qué protestar en un día tan maravilloso como este? Precisamente por eso… Porque debería ser un día maravilloso para todo el mundo, y mientras eso no ocurra, seguiré protestando. Y por eso ayer noche no cené nada y dormí la noche de Navidad en la cuneta de una carretera. ¿Cuanta gente habrá domirdo hoy en la calle? ¿Cuanta gente no habrá tenido nada que llevarse hoy a la boca? Podría contar muchas historias… Pero no es suficiente con contar historias… debemos pasar al plano de la acción inmediata… y en esas andamos… De nuevo, Feliz Navidad a todos en vuestros grados y condiciones…

Mejor tomarse la vida con humor, sobre todo en tiempos de crisis… Me caen de puta madre las hijas de ZP… Sobre todo que no pierdan su esencia… Antes de ayer me presenté en un acto público vestido de antropólogo y algunos me miraron raro… pobres aquellos que miran lo de fuera, lo superfluo, sin vista para ver lo de dentro… ¡Bien por las hijas de ZP! ¡viva el espectáculo! A Nwanda, con amor…

Estaba en la central y circular, además de famosa, parada de metro de la Plaça Catalunya. Me fui dando un paseo largo y cuando llegué, en vez de artistas tocando como antaño, estaba lleno de transeúntes. Me quedé un rato con ellos, sacando fotos y mirando sus rostros perdidos. De repente, la seguridad del metro empezó a echarlos uno a uno. Había una mujer tumbada, no hacía ningún mal excepto mirar con su tristeza todo cuanto ocurría en la circular parada. Cuando el perro de los vigilantes de seguridad empezó a ladrarle, la mujer se sintió totalmente indignada. Se levantó y delante de todos se bajó el pantalón y las bragas, enseñando toda su boca anal, sus partes sexuales, su entrada negra. Estuvo un buen rato y saqué foto testimonial, porque en ese momento me solidaricé con su ano, con su protesta, con su forma de decir al mundo que todo cuanto tiene, todo cuanto posee, son esos momentos ingratos, tumbada en cualquier estación de metro, observando el discurrir de la vida. Así que pública y solidariamente, por un día y todos cuantos hagan falta, yo seré tu ano, y me bajaré los pantalones y los carzoncillos contigo y ante el mundo para gritar, anónima amiga, que estamos hartos de tanta hipocresía…

Jaimito le preguntó al niño: ¿tú qué quieres ser de mayor? Y el niño le dijo: yo astronauta. ¿Y tú Jaimito? ¿Qué quieres ser de mayor? Y Jaimito dijo: Yo hijo puta. ¿Y eso qué es? Dijo el niño. Pues no lo sé, respondió Jaimito, pero mi padre, siempre que ve a un hombre con un gran coche u otro con mucho dinero o con una gran casa siempre dice: Joder con el hijo puta ese.

El chiste, que lo contó ayer L. entre bromas de todo tipo, viene a cuento porque además de esa envidia de clase de los que no tienen sobre los que, como diría A., esos cochinos ricos que tanto tienen, existe otra clase de hijo putas, y con perdón de la palabreja, llamados etarras. Ayer bombazo a lo grande y hoy dos criaturas que una vez hicieron una oposición a la guardia civil para salir del paro y buscar un puesto de trabajo donde poder encontrar cierta estabilidad de clase. Ambos han sido aniquilados. Y al igual que Jaimito, alguien debió preguntarles de jóvenes a esos etarras qué querían ser de mayor, y optaron por la profesión de Jaimito: joputas. Pero no culpo a los que han puesto la bomba. Al fin y al cabo son unos adolescentes a los que, a falta de identidad mejor, les han lavado el cerebro con eso de la identidad nacional. Culpo a todos esos que de forma silenciosa aplauden la «heroicidad» de esos buenos chicos gudaris que dan su vida por la patria y contra el Estado opresor. Esos patriotas nacionalistas que se manifiestan para reclamar la memoria de los etarras muertos y que el pueblo, silencioso, aplaude a hurtadillas desde ventanas manchadas de sangre… Esos son los verdaderos culpables… esa masa asesina que anima con su respiración estos macabros actos.