Autor: Editor

Tras un largo viaje desde Madrid con parada obligada en Barcelona donde hemos disfrutado de una rica tortilla de patatas con cebolla que mi madre nos había preparado, hemos llegado de noche y con lluvia al pueblo más oriental de la península Ibérica. Aislado por un gran macizo del resto del Empordà y anclado en el cabo de Creus como lugar privilegiado, Cadaqués es un hermoso pueblo pesquero que vibra con una energía especial.

La gata Cuca, guardiana de esta esfera diamantina, nos ha recibido en este lugar hermoso, en una casita acogedora cargada de duendes y hermosos recuerdos de la India y de lugares remotos. Las velas y los altares están por todas partes. Estar aquí es como estar en un pequeño templo hecho con amor y cariño, un lugar armónico donde desplegar la imaginación mientras escuchas la Tramuntana o las olas del mar.

Es extraño estar aquí por la sencilla razón de que hasta hace muy poco no podíamos parar de caminar. Pero a veces los caminos terminan para dar paso a nuevas sendas, a nuevas aventuras donde poder dilatar la vida. Ahora respiro mientras las emociones se ensanchan y acomodan a esta nueva realidad inesperada, intentando no pensar más que en esa enseñanza de impermanencia, de transmutación de las cosas, de apertura a lo que viene que tanto aprendimos en el Camino. Respirar profundamente para dejarme preñar por este regalo merecido tras casi cuarenta días de ausencias. Trabajar y escribir desde esta atalaya privilegiada promete, así que toca descansar y mañana empezar durante unos días a vivir con intensidad este momento. Llueve ahí fuera. La mar se agita. El infinto espera.

Toda muerte tiene su resurrección. Esa es la sensación que tenemos mientras contemplamos los campos de Castilla desde el tren que nos lleva de vuelta a casa. ¿A casa? Esa es la paradoja de este momento. Sentimos que nuestra casa es el Camino, es la libertad de no pertenecer a ninguna parte, de ser libres en cada instante presente, en cada átomo de vida que recorría nuestros cuerpos y almas a cada paso.

No sabemos qué ocurrirá en los próximos días. Pero por las sensaciones que arrastramos podemos intuirlo. Ya nada es igual. Ya nada se ve de la misma forma. Este plano de visión, de apertura hacia esa realidad, hacia ese sentido y propósito, hacia esa responsabilidad de seguir adelante en el Camino de la luz, la vida, la verdad, no tiene vuelta atrás. ¿Cómo volver atrás cuando has catado ese grado supremo de despertar?

Esta mañana, cuando asistíamos a la misa del peregrino allá en la tumba del apóstol sentíamos algo especial. Llorábamos de nuevo de emoción y alegría, pero no de una forma sensiblera, sino desde un corazón amable que se endulzaba ante los presentes invisibles. Tocábamos las piedras del templo, del gran sarcófago que alguna vez se hizo en nombre de la fe. Podíamos viajar en el tiempo hasta el mismo instante en que se tallaba cada piedra. Veíamos el cincel y el martillo, veíamos la piedra pulida y como era encajaba perfectamente en el templo espiritual humano. Nosotros nos sentíamos también piedras vivas de ese templo interior, de esa fe irracional que nos aproxima a la esperanza y la compasión, al respeto y veneración por la vida.

Hicimos nuestro último caminar desde la catedral, desde la Puerta del Misterio hasta la estación de tren. Y nos preguntábamos: ¿hacia donde nos conduce este tren? Quizás tan sólo hacia una pausa. Hacia un descanso en las posaderas del alma. Hacia los asientos del Camino Viejo donde deberemos reflexionar sobre todas las cosas y todos los misterios.

Ahora, tras la prueba de la tierra, del agua y del aire viene la prueba más dura, la del fuego. La prueba del espíritu que se manifiesta potente para transportarnos hacia el río de la vida. Nuestro sueño es abrazar el estadio angélico, ese que tanto hemos sentido en estos días. Un estadio de compasión continua, de amor hacia todos los seres, de expresión de felicidad y alegría, de fe y esperanza. Haremos todo lo posible para permanecer en ese estado de gracia y compartirlo en todo lo que podamos. Ese es nuestro sueño. Hacia él viajamos en estos momentos.

Tras algo más de veinte kilómetros a la espalda y tras comer algo a más de veinte kilómetros de Santiago pensamos en hacer algo más de recorrido y así esquivar la marabunta de turistas. Soñábamos con poder hoy llegar a la meta final pero con el cansancio arrastrado y las horas que eran nos parecía un reto casi imposible. En ese momento apareció Enrique, un valenciano que rozaba los setenta años y que ya llevaba en esta jornada más de treinta kilómetros a sus espaldas. Tras un rato de charla nos dijo: “¿Entonces hoy a Santiago?” Su fuerza de voluntad, su ánimo y su entusiasmo terminó por contagiarnos. Nos subimos a su carro y dejando que nos guiara en esta locura lo seguimos.

No podíamos dar crédito a lo que veíamos. Su ritmo, su entereza, su fortaleza a su edad, su ejemplo, su belleza a la hora de caminar a pesar de que tenía los pies rotos como nosotros, su porte entero nos dejaba anestesiados. Era tanta la emoción que sentíamos ante la idea de que quizás hoy pudiéramos llegar, contra pronóstico, a Santiago, que durante unos metros nos lanzamos a correr, adelantado a peregrinos que nos miraban sorprendidos.

La alegría y el gozo que sentíamos nos elevaba a un estado de consciencia diferente. Sabíamos, intuíamos de alguna forma que hoy, fuera como fuera, debíamos culminar el Camino. Pero enseguida la dureza de esos últimos veinte kilómetros, el doble de lo que solíamos hacer diariamente y encima en el final de todo este proceso tras más de treinta y cuatro días caminando se hizo sentir.

Los diez últimos kilómetros fue un auténtico calvario. Cuando llegamos al Monte del Gozo, a cinco kilómetros de nuestra meta ya no podíamos más. Además, de repente todo se ennegreció amenazando con lluvia y un frío intenso nos sacudió por dentro. Estábamos rotos, los dolores, profundos como nunca antes los habíamos sentido produjeron náuseas y mareos. La fiebre empezó a aparecer y creíamos que aquello era ya el fin. Alguna fuerza superior nos empujó a seguir. Respiramos muy lentamente mientras nos mirábamos a los ojos recordando tantos y tantos momentos duros. Decidimos continuar, no desfallecer en el último tramo, sentir el orgullo de poder culminar todo este esfuerzo hasta el final. Paramos para coger aire y no desfallecer ante la sensación de pérdida de consciencia y continuamos despacio, muy despacio.

Cuando entramos en Santiago la imagen era dramática. La gente nos miraba con incredulidad y cierta compasión. Entramos en la ciudad a las ocho de la noche y llegamos, extenuados, muertos, una hora más tarde a la Plaza del Obradoiro. Los últimos kilómetros nos cogimos de la mano. Sentía como Laura me guiaba y con su extrema fortaleza empujaba mi cuerpo inerte. No veía nada, sólo su mano que agarraba con fuerza la mía. No sólo fue mi guía y mi bastón, sino que se convirtió en mi soporte vital, en mi propio aliento en los últimos momentos. Respiraba su aire mientras su corazón hacía latir el mío. Sólo podía alimentarme de su coraje y fuerza. Sólo podía seguir gracias a su entrega incondicional. A media hora del lugar empezaron a caer las primeras lágrimas. Llorábamos de dolor y de emoción, de alegría y de tristeza, de rabia y de entusiasmo. El alma, emocionada, se expresaba con llanto.

La llegada a la Plaza del Obradoiro fue apoteósica. Desde lejos ya se escuchaban las gaitas que nos recibían. La entrada por ese túnel iniciático que hay antes de entrar en la gran plaza con esa música nos hizo arrancar el último gemido. Pudimos seguir a Enrique hasta el final. Él, pacientemente, nos esperaba en cada esquina, en cada tramo con una sonrisa y una fuerza de otro mundo. Parecía un ángel que nos custodiaba paso a paso, vigilando que pudiéramos terminar el proceso, cuidando silenciosamente ese sollozo verdadero.

Llegamos a la plaza y nos abrazamos en llanto, llorando como nunca lo habíamos hecho, dándonos las gracias el uno al otro por estos más de veinte días juntos, de apoyo y de amor incondicional, de sincera ayuda y compañía. Gracias, gracias, gracias sonaban a las nueve en punto con las gaitas de fondo, el llanto, las campanas de la catedral y los turistas que se acercaban curiosos para hacernos fotos. “Están llorando”, decían sorprendidos mientras no éramos capaces de terminar con el abrazo sentido y eterno. Sí, llorábamos de alegría y de emoción, de dolor y de fe, de esperanza e incredulidad por haber podido terminar la hazaña de hoy y la hazaña de casi cuarenta días de aventuras y emociones.

Hubo una muerte en la plaza del Obradoiro. Sentimos que algo viejo terminaba. Incluso el móvil, ante una de las últimas fotografías, cayó al suelo y se quebró tras más de cinco años de ininterrumpida compañía. Era como una señal. Algo moría en esa fiebre y en esos dolores, en ese abrazo y esa esperanza de una vida nueva. Algo que aún no hemos valorado ni reflexionado suficiente.

Pero sentimos que no era el fin del Camino. Que ahora que de forma inesperada habíamos llegado al final, empezaba un nuevo Camino aún más grande y emocionante. Que así sea, para siempre…

Gracias peregrinos por todo lo que habéis dado, gracias Laura por tu ejemplo, tu coraje y fortaleza, por tu amor incondicional y entrega.

Como estos últimos días los albergues están repletos y nosotros nos negamos a jugar a esa especie de maratón cargado de ansiedad y prisa, ayer la vida nos quiso regalar el pasar la noche en un hermoso balneario anclado en un lugar privilegiado, en un valle profundo rodeado de castillos, montes y bosques, ríos y silencio, mucho silencio. No podíamos creer que tras tantos días durmiendo y padeciendo la vida en los albergues pudiéramos disfrutar de un momento de soledad y cierta intimidad merecida. Creo que fue un regalo por tanto esfuerzo, por tanta constancia y por no haber renunciado en ningún momento, a pesar de las dificultades continuas, a la esencia del Camino.

Pero el regalo tenía su propia trampa, porque hoy el Camino se hacía más pesado, más perezoso, más complejo. El cuerpo se relajó tanto ayer que hoy el cansancio parecía insoportable. Cada paso era como intentar transportar en cada pie una tonelada de peso. De nuevo llegamos tarde al albergue tras una nueva jornada de búsqueda inerte, ya que todos estaban ocupados. Eran las ocho de la tarde y aún no habíamos comido nada excepto unas naranjas y algo de frutos secos.

A dos días del final del Camino, la marcha de hoy parecía una lenta agonía hacia el final. Así que mientras pacientemente intentábamos no desfallecer, repasábamos algunos episodios de este intenso mes. Más de treinta días alejados de todo y en un continuo vaivén de experiencias ininterrumpidas. Para muchos de nuestro entorno resulta difícil explicar esta travesía, esta aventura. ¿Por qué esta necesidad de sufrimiento y dolor? ¿Qué satisfacción misteriosa produce el que hagamos este tipo de cosas? ¿Cómo poder explicar la fuerza y el poder de esta experiencia indescriptible? ¿Y la inevitable transformación interior?

Ya tenemos algunas certezas. El Camino te transforma para siempre. Te aporta una fuerza irreductible que te convierte en un ser diferente, poderoso pero humilde, valiente y prudente al mismo tiempo. Renaces a otro ser. Te conviertes en otra persona. A niveles profundos, si estás abierto a la experiencia, hay algo que cambia inevitablemente. Porque el Camino es un cambio constante, un flujo por el devenir de la impermanencia, que es la gran enseñanza de todos estos días. Cambian los dolores, cambian las formas de caminar, cambian los peregrinos que continuamente se pasan el testigo unos a otros, el entusiasmo, la ayuda y el apoyo mutuo, la fraternidad y el amor. Todo cambia, todo muta, todo se transforma. Eso te aproxima a una sincronicidad extraña con el Todo. Es como si de repente te dieras cuenta de que formas parte de un caudal de vida que te lleva de un lugar a otro y te empuja a un destino común.

Te das cuenta de que en el Camino, como en la vida, hay días de niebla intensa, pero también momentos de luz, de luminiscencia, de claridad, de visión penetrante. Formar parte del todo significa aceptar el día y la noche, la dualidad de las cosas desde una visión unitaria donde no existe lo bueno ni lo malo, solo la experiencia y la actitud ante la misma. Un día hace frío y nieva, y dos días después hay un calor abrasador. No importa si ante sendas ilusiones caminamos sonriendo, alegres por abrazar la belleza de todos los momentos.

También hay tiempo para el coraje y la determinación. Hay muchas veces que nos sentimos tentados al abandono, a coger un taxi o un tren o cualquier cosa con tal de evitar esos kilómetros de dureza o ahorrar unas horas o teletransportarnos lejos del dolor. Pero nos damos cuenta de que ese no es el Camino. Que de nada sirve el intentar engañarnos. Que hay que continuar hasta el desmayo, como alguna vez nos ha pasado. No podíamos abandonar la dureza porque ella misma forma parte del aprendizaje. Han pasado muchos días desde que el primer síntoma de flaqueza y dolor llegó a nuestros cuerpos y mentes. Y ahora nos damos cuenta de que se puede seguir caminando integrando ese dolor en nuestras vidas, sin dejar que nos condicione el paso o la marcha, y sin renunciar a las maravillas del Camino por su incómoda presencia. Esas y otras muchas cosas hemos aprendido. Ahora tocará integrarlas en la vida diaria, y recordar siempre cada instante, cada paso, cada momento de fe y coraje.

Andar despacio, sin prisa, como si nada pudiera otorgarnos la licencia de responsabilidad alguna excepto la de caminar y disfrutar de la vida, que es dura, pero también es buena. Tan despacio que cada paso parecía una eternidad, una meditación profunda, un trozo de paz que golpeaba el polvo del camino sintiendo cada movimiento, cada piedrecita que se colaba entre los relieves del calzado.

Llegando al final del Camino, todo parece más calmado, más tranquilo en lo interior. Nos sentimos más espirituales, si es que esa palabra es capaz de definir algo concreto. También más cerca del Absoluto, por no emplear rudimentarios vocablos que distorsionen lo que sentimos en esta constante plenitud y paz. Hay una sensación de elevación, de pertenencia a una comunidad invisible de almas libres, de espíritus errantes que revolotean por una realidad indescriptible. Un estado de gracia, de gozo, de ternura hacia todo, de contacto íntimo con la naturaleza, esa madre que nos abraza con su calor y nos cobija con su amor.

Es cierto que en estos últimos días hay una especie de circuito turístico donde cientos de peregrinos salen de la nada, van apresurados, corriendo de un lado para otro, sin parar por miedo a no encontrar albergue, contando los kilómetros y midiendo distancias como si todo se tratara de una burda competición. Los contemplamos con cierta gracia, dejándolos pasar a todos, jugando con el bastón que nos ayuda en el lento caminar, parando en un lado y otro para disfrutar de un paisaje o charlar con algún anciano del lugar. Nuestras manos revolotean entre las nubes y las copas de los árboles intentando imitar el vuelo libre de cualquier ave.

Quedan pocos peregrinos de esos que empezaron el Camino desde el principio. Los añoramos, deseamos cruzarnos con ellos para saber como han llegado hasta aquí. Imaginamos su caminar quien sabe si unos kilómetros delante o detrás nuestra. Lo cierto es que ya no están y nos preguntamos qué suerte habrán corrido. Cuando por casualidad nos cruzamos con alguno de ellos, algo hermoso nos recorre.

Esto nos hace pensar que la plenitud del verdadero Camino, el entendimiento de toda su enseñanza y mensaje empieza cuando la senda se hace larga y duradera, cuando no se renuncia ante el dolor y se sigue, aunque sea de forma más lenta. En una semana de Camino no te da tiempo a experimentar toda su esencia. En treinta o cuarenta días de lento peregrinar tienes la oportunidad de codearte frente a la enseñanza profunda, caminar de la mano de la profunda experiencia.

Los cientos de turistas que deambulan estos días por la sagrada tierra sin poder ver más que un bonito pasear en una hermosa primavera nos hace reflexionar sobre como andamos por nuestras vidas diarias, sin darnos cuenta de lo maravillosa que resulta la experiencia de vivir la existencia desde la plenitud y la consciencia despierta. Cuando eso ocurre todo se experimenta de forma distinta. Un árbol ya no es solamente un árbol. Un cordero ya no es solamente un cordero. La cigüeña que vuela sobre nosotros constantemente ya no es tan solo una cigüeña. Hay algo más en toda esa expresión de vida. Algo difícil de describir, algo impronunciable por su extensa visión.

Y todo es tan sencillo. Un árbol, un cordero, una cigüeña. El Camino, los peregrinos que lo preñan de vida, el cielo, las noches trémulas y los días empapados de gracia. A veces nos paramos para respirar todo eso. Para intentar respirar cada rincón, cada trozo de verde, cada instante volátil, y así poder grabar en nuestra psique el recuerdo de todo cuanto acontece. Respirar y comprobar que todo sigue siendo igual que antes, es decir, impermanente. Absorber el aire y dejar que penetre cada uno de nuestros poros, empapando y humedeciendo nuestros átomos de halo vital. Todo cambia pero la vida permanece. Algún día moriremos, como algún día morirá este Camino para nosotros, pero la vida seguirá ahí, irradiando porosamente la enseñanza del eterno devenir. Cuando tomamos consciencia de eso, nos sentimos de alguna forma sempiternos e inmortales. Cuando respiramos con consciencia en cada lento paso, morimos un poco más, pero renacemos un poco más. Formamos parte del caudal de vida y entonces ocurre el milagro de ser tan solo substancia, síntesis. Sin pensamientos, sin emociones, sin estímulos. Sólo y únicamente vida. Sólo y únicamente consciencia. Sólo y únicamente impermanencia.

Ha sido difícil encontrar albergue en Portomarín, un hermoso pueblo gallego bañado por el impresionante río Miño. Había muchas opciones, incluso albergues con más de cien plazas, pero los cuatro primeros que hemos visitado estaban completos. También las pensiones y hoteles. Realmente hoy ha sido un día muy concurrido de peregrinos que nos adelantaban con brío y agilidad. Muchos empiezan el peregrinar ya en Galicia, a pocos kilómetros de Santiago, haciendo del Camino un paseo turístico donde pasar unos días diferentes. Eso hace que los viejos peregrinos, los que llevamos ya más de treinta días de cansancio y dolor, lleguemos lentos y cansados a los lugares, y tarde, muy tarde, cuando ya está todo ocupado. A veces da una sensación extraña llegar tan desgastados a los sitios y no encontrar el reposo necesario. Si no fuera porque al ir más despacio nos permite disfrutar aún más de las cosas y porque el ánimo siempre permanece misteriosamente alto a pesar de todo, sería difícil acostumbrarnos a esta especie de sensación de abandono final. Es como si el turista pudiera disfrutar de todas las comodidades y el peregrino quedara relegado a esas sobras que no siempre son bienvenidas. Incluso hoy valoramos la posibilidad de dormir en el portal de alguna iglesia o al raso en algún prado. Pero intentamos no juzgar ninguna situación y dar gracias por todo, agradeciendo la compañía de todos los seres.

Cuando por fin encontramos un sitio nos hemos mirado al espejo y recordando las letras de una amiga nos hemos sentido realmente salvajes. De repente hemos visto el rostro cansado, despierto al deseo de seguir, pero viejo, extenuado, quizás demasiado acostumbrado a los dolores, con esa barba de más de treinta días y el pelo desaliñado que ya no peinamos. La cara quemada por el sol y el frío, los labios rotos, las piernas infladas por dolores de mil caras, los brazos oscuros. Pero había algo que no había cambiado el Camino, y eso era la sonrisa. Seguimos sonriendo, seguimos mirando con curiosidad todo lo que ocurre a nuestro alrededor, seguimos abrazando cada átomo del Camino, cada experiencia, cada atmósfera y tiempo, cada ser sensible, cada piedra, cada flor, cada animal, cada suspiro.

Seguimos observando con infinita curiosidad cada rama, cada tronco viejo, cada raíz que imaginamos profunda en la tierra húmeda, como si el cielo fuera unido a la tierra en esa vacuidad que se crea entre los seres visibles e invisibles, entre los pétalos de una flor y las caricias tremulosas de ondinas y nereidas que aparecen y desaparecen entre las hojas de árboles o el musgo leñoso. Como si nada tuviera ni principio ni fin, y todo fuera una espiral unida por mil brazos que se alcanzan en misteriosas profundidades. Respiramos cada momento y nuestras almas se ensanchan por las vistas maravillosas, por la mirada cómplice del cuervo o del gato o del águila o de la cigüeña o de la vaca o del increíble lagarto de cabeza azul que hipnotizado por los rayos del sol vaga su imaginación ignorando nuestra curiosa presencia.

Todo parece estar unido por ese lazo místico que nos atraviesa el pecho y nos emociona, que nos conduce hacia uno y otro rincón, que nos hace apartarnos del Camino para reposar abrazados bajo un gran castaño o el lomo de la colina. Y desde allí repasamos uno a uno a los peregrinos que deambulan excitados. Vemos sus auras, sentimos sus emociones, sus preocupaciones, leemos sus pensamientos e imaginamos su futuro incierto. Buceamos en sus propósitos y desciframos sus orígenes. Cada peregrino es conducido por un punto de luz que contemplamos anestesiados, por un alma que los guía en la ceguera humilde o en la luz resplandeciente. Cada peregrino, cada punto de luz, es un puente que conecta su pequeño corazón con el gran corazón de lo omnipresente, con el espíritu de todas las cosas y todos los tiempos, por ese tambor universal que bombea vida a raudales. Y sentados bajo el castaño podemos ver esas y otras cosas, repasando uno a uno los sonidos que cada alma transmite, la música de sus sonrisas o sus lloros, la virtud que los conduce hacia su inevitable destino de verdad y vida.

Y en ese momento salvaje, en esa inspirada proyección de lo invisible, silenciamos nuestros cuerpos, ocultamos nuestras luces y encerramos en la cueva sigilosa nuestras promesas para así poder permanecer invisibles, humildes ante el espectacular e irrepetible momento furtivo. En ese instante es como si todas las luces se conectaran y fluyeran como un manantial de crisálida templanza, como si todo fuera luz y el color solo un espejismo engañoso que permite conectar a unos y a otros en la tenue irrealidad. Como si el majestuoso momento de estar presentes en ese instante único e irrepetible pudiera arrebatarnos hacia esas alturas apretadas de luminarias.

Este Camino de estrellas que hemos visto una y otra vez nos une a la transpiración universal, al propósito que los dispuestos conocen y sirven, al halo de magia que hace que la vida sea sentida, vivida, experimentada y amada en plenitud. Sí, hoy nuestros cuerpos estaban dolidos y cansados, pero vivos y radiantes en la plenitud del ser.

Treinta días caminando, donde un nodo nos conduce a otro. La red invisible se extiende ante el horizonte. Los vínculos se rozan en un murmullo exacto, escrupuloso, intenso. Unos nos conducen hacia otros y todos tienen un mensaje claro y contundente. El propósito se mostró tímidamente hasta que esta mañana, al llegar a la población de San Xil, lo vimos con toda claridad. Una población de tan solo dos habitantes en un entorno indescriptible, silencioso, cargado de magia telúrica, de elementales que corrían de un lado para otro, de ríos que murmuraban sencillas canciones celtas y de bosques que recordaban viejas historias druidas. Las reminiscencias empezaron a empujarnos a un sentir desmedido. El recuerdo de sí mismo, la memoria de los tiempos, los archivos de la evocación ancestral que ondeaban en los adentros de forma contundente. Todo encajaba en aquel lugar profetizado, como si los lazos del destino de repente se cruzaran en esa encrucijada cierta, palpable, real.

¿Qué más podíamos pedir? Allí estaba todo dibujado, como un mapa que nos señalaba claramente todas aquellas cosas por las que habíamos luchado durante años y que ahora, de forma clara, nos hacía traspasar fronteras cognitivas y sensoriales. Era como un estallido diamantino de luz pura que se precipitaba desde lo más alto hacia lo más interior, floreciendo hermosamente en un espectacular concierto. Es como si todas las piezas de un gran puzzle encajaran a la perfección.

Tras ese momento único, avanzamos algunos kilómetros más entre espectaculares paisajes que parecían de otro mundo, de otro universo. Era como si pudieramos acariciar a las hadas y elfos que vivían entre el musgo y los helechos exuberantes, entre esos ancianos castaños grandiosos e inabarcables, entre esos bosques y prados cargados de verde oceánico, de reses que nos miraban tranquilas y curiosas mientras pastaban entre la hierba. Casi podías escuchar el rumor de los ríos subterráneos que de repente salían de la nada y se escondían de nuevo bajo tierra, desapareciendo en cuevas o túneles misteriosos. Daban ganas de meterse entre ellos y suspirar en sus adentros o imaginar otros mundos intraterrenos mientras nadabas entre sus aguas.

Jessica y Marijn, la bella pareja que se conocieron en el Camino y que habían creado con sus manos y esfuerzo el albergue ecológico “El Beso” allá en la ya añorada A Balsa, nos pusieron en la pista de Antonio el Alquimista. Llegamos hasta su casa y nos invitó a un té y un poco de queso con pan tostado. Meditamos en su sala de meditaciones y nos leyó las cartas de los chamanes de los Andes, hablándonos constantemente de renacimiento. Nos habló de San Xil y nos quedamos de piedra por el mensaje que guardaba para nosotros. Nos enseñó su exposición de cuadros labrados con minerales y nos fundimos en un sentido y generoso abrazo cuando nos despedimos. Mientras nos hablaba, veíamos su emoción en los ojos, brillantes y húmedos, a punto de estallar por la emoción y el reencuentro de almas viejas. El retorno de los brujos era palpable en el ambiente.

Seguimos caminando, muy despacio, porque ya no había prisa por llegar a ninguna parte. La escuadra había trazado dentro del círculo el lugar exacto. El compás cósmico había hecho bien su trabajo sorpresivo pero exacto. Reflexionamos durante horas sobre todo lo ocurrido en estas jornadas, sobre todas las pistas y señales que nos habían conducido a unos y a otros desde hacía días y de cómo habíamos conectado con ese lugar mágico que para más inri, guardaba en su misterioso nombre las iniciales de nuestros nombres (X i L). Todo estaba escrito, ya sólo faltaba disfrutar de casa paso hasta el final del Camino que resulta ser, paradójicamente, el principio de una nueva senda, de un nuevo propósito al que servir con humildad y entrega. Renacimiento nos había dicho Antonio el Alquimista. Quizás la vida sólo sea eso, un constante y eterno renacer.

¿Cómo describir un día como hoy? Pudimos entender la profundidad de la visión penetrante, esa que examina cada detalle incluso en momentos difíciles, muy difíciles. Tan difícil como empezar a subir uno de los puertos más complejos del Camino, el de O Cebreiro, añadiendo a su dificultad lluvia, viento, niebla, nieve, mucha nieve, frío, mucho frío, granizo y viento, mucho viento. Si a eso le añadimos nuestros dolores, el casi haber caminado durante casi diez horas durante más de treinta kilómetros por montañas que subían y bajaban de forma increíble, podríamos describir el día de hoy como un auténtico via crucis. La mayoría de los peregrinos elegían el taxi para hacer esta complicada jornada que nadie esperaba. ¿Nieve a finales de mayo? ¿Frío invernal casi en junio? Nadie lo esperaba y nadie se atrevía a subir y bajar O Cebreiro en estas condiciones. Algunos nos decían que estábamos locos, pero había una fuerza superior que nos empujaba a seguir, a no tirar la toalla ante la adversidad.

A veces dudábamos sobre si nos empujaba nuestra fuerza de voluntad o nuestra obstinación por seguir. Especialmente cuando resbalábamos en la nieve y caíamos al suelo o cuando nos entraban extrañas diarreas que debíamos desahogar en cualquier parte. Otras si era nuestro espíritu libre que disfrutaba, a pesar de la dificultad de los increíbles paisajes nevados, o la propia rabia de ver que casi todos los peregrinos preferían la comodidad del taxi a la revelación de la dureza. Porque realmente esa extrema dureza nos revelaba algo especial. Incluso cuando entramos en esa extrema tempestad de granizo, viento y frío desmedido que casi nos derrumba ante los dolores intensos y las circunstancias extraordinarias. Parábamos y respirábamos profundamente, intentando infundir ánimo el uno al otro para no desfallecer de dolor o frío. Y había algo inmutable que hacía que nuestros sentidos y nuestros cuerpos resistieran la cada vez más complicada situación. Salíamos de la difícil subida y llegaba la lluvia. Se terminaba la lluvia y llegaba la nieve. Tras la nieve y el granizo y junto a él el viento, el terrible viento helado que golpeaba el granizo contra nuestras caras congeladas.

Pero todo ha sido compensado cuando hemos bajado de la cuota de nieve y ya solo llovía y podíamos disfrutar de los increíbles paisajes de Galicia. Parecía como si de repente hubiéramos llegado a otro mundo, a otro país, a otra tierra media. Además, siguiendo las señales e indicaciones de personas especiales, seguimos por el Camino viejo en vez de por la ruta turística y terminamos en un paraje totalmente mágico. Nos recibió en la aldea de A Balsa una joven pareja, ella italiana, él holandés, en uno de esos albergues especiales que no aparecen en las guías pero que merece la pena visitar. Ellos se conocieron en el Camino y surgió de inmediato el amor. A los pocos meses estaban recorriendo el Camino buscando una casa para crear un lugar de retiro para peregrinos especiales. Consiguieron una casita derrumbada y la rehabilitaron gracias a la ayuda de amigos y familiares. Y aquí, en este lugar privilegiado llegamos tarde, pero llegamos. Aumentando la intención, buceando en la profundidad de la visión penetrante y buceando en la voluntad férrea de no desfallecer nunca. Ahora nos sentimos íntegros, fuertes, irreducibles.