Autor: Editor

No a nosotros señor, no a nosotros, si no para la gloria de tu nombre (Non nobis Domine non nobis sed Nomini Tuo da gloriam). Haz lo que puedas, con lo que tengas, en donde estés, pero siempre llévanos a la gloria. (Lemas de la Orden Templaria).

A lo largo de la historia han existido vínculos ocultos que unían la tradición iniciática de todos los lugares y todos los tiempos. La gestión del Misterio en Occidente se une en algún momento de la historia con la gestión del Misterio en Oriente. Esa unión pasa mediante rituales y símbolos de generación a generación hasta llegar a nuestros días. Es la cadena áurea en la tradición hermética o el lazo místico en todas las tradiciones.

La misión principal de dicha tradición era la de resguardar los lugares sagrados y el secreto iniciático. Hoy recordaba dicha transmisión con una interesante presentadora y redactora de televisión, buscadora incansable de misterios y alma que resguarda el Grial en esas dimensiones donde lo arquetípico tiene mucho que ver con el mito y la leyenda, pero también con los lenguajes ocultos de la naturaleza.

Los espacios conscientes, la triple estrella de Salomón… Hablábamos y recordaba cuando desde la antropología hacía mis primeras indagaciones en la Orden del Temple y la Masonería. Fruto de esta investigación nació un primer libro, “Entrevista a un masón”. Recordaba también algunas fechas simbólicas que últimamente se repetían constantemente. Tras la pérdida de Acre, la Orden del Temple entró en decadencia hasta que el viernes 13 de octubre de 1307 Felipe IV de Francia ordenó el arresto de todos los templarios. Hace ahora setecientos años fue quemado en la hoguera el último maestre templario, Jacques de Molay. Justo un 18 de marzo. La numerología de estas fechas nos resuenan por todas partes. También las conexiones con San Bernardo, Escocia, la tradición celta…

La Orden del Temple formaba parte de ese entramado de órdenes hospitalarias que pretendían admitir y cuidar a los viajeros, peregrinos, pobres y enfermos que por algún motivo religioso o espiritual transitaban las rutas hacia los santos lugares. De alguna forma, también se convirtieron en los guardianes de esos lugares santos o sagrados, es decir, en los custodios de la tradición sagrada y secreta y por lo tanto, en los gestores del Misterio de esa época. Eran los constructores del nuevo templo, eran los protectores de lo Arcano.

La transmisión no se quebró con la muerte de Jacques de Molay. Muchos desconocen la existencia de la Orden que había dentro de la Orden Templaria a la vez que muchos desconocen la Masonería que existe dentro de la propia Masonería. Sea como sea, existe un incipiente despertar de esos antiguos guardianes de la tradición que intentan rescatar el sentido sagrado de la existencia. Lo hermoso de este tiempo es que ya no se hace desde el secreto de unos pocos. Ahora la luz se desparrama por el mundo sin encontrar barreras y los guardianes se transforman en habidos huéspedes del gran banquete. El misterio de la luz resplandece en todos sus amaneceres. La dorada antorcha ilumina los caminos. La senda continua.

Hoy el chino al que le compro las galletas y el agua me ha dado diez euros de más. Me he dado cuenta en casa cuando ha aparecido un billete que no esperaba. Perezoso he vuelto a la calle y le he entregado al tendero su dinero. Se le ha iluminado la cara mientras me miraba por primera vez, después de un año de relación, a los ojos. Me ha dado que pensar ese tipo de gestos que hace que levantemos el rostro y podamos contemplar el alma errante que hay ante nosotros. Resulta extraño que tengamos que operar como humanos para que el otro se comporte como humano. Me resulta extraño pensar que si en vez de retornarle el dinero que era suyo me lo hubiera gastado feliz en una pizza podría haber pasado un año más sin que el chino me hubiera mirado el color de mis pupilas.

Y me pregunto cual mayor reto el que se me enfrenta a partir de ahora para llegar al rostro humano de los demás. Para poder orquestar una sonrisa leve y una mirada compartida. Para practicar un trueque mínimo cómplice entre almas más allá de la mera cortesía. ¿Qué es aquello que debemos darnos además de honestidad y ciertos mínimos valores para que alcemos la mirada al otro? ¿Qué cosa es esa que nos mantiene tan aprisionados al suelo, con mirada cabizbaja, con pesadez en el rostro, sin posibilidad alguna de encontrar en el otro un trozo de chispa cósmica?

Trabajamos toda una existencia para llegar a la edad de la jubilación y descubrir que tenemos pocos años de vida útil. Que quizás en uno o dos o tres años aparezca un cáncer o un tumor que nos lleve de inmediato al otro lado. Casi sin tiempo para reorganizar nada. Ni siquiera para hacer un triste balance de nuestro bagaje por la vida. Ni siquiera con tiempo para darnos cuenta de que por encima de nuestro ombligo había corazones palpitando, amaneceres cargados de vida, plegarias en forma de flores y pajarillos, bosques esperando nuestro abrazo, caminos enteros llenos de sendas familiares.

Un año entero para descubrir que uno de sus clientes tenía una optimista y alegre sonrisa esperando respuesta. Un año entero y un billete de diez euros para entender que la vida se nos escapa, que lo humano nos abandona, que el ser adormece.

“Honra, en primer lugar, y venera a los dioses inmortales, a cada uno de acuerdo a su rango. Respeta luego el juramento, y reverencia a los héroes ilustres, y también a los genios subterráneos: cumplirás así lo que las leyes mandan. Honra luego a tus padres y a tus parientes de sangre. Y de los demás, hazte amigo del que descuella en virtud”. Versos Áureos, Pitágoras

Jean Paul no era un autor conocido. De hecho, sólo había publicado una obra titulada “Diario”. Era el mejor libro que hasta entonces había leído. Anónimo, discreto, ni siquiera estaba seguro de que el autor se llamara realmente así. Pero allí estaba, iluminando mi joven curiosidad universitaria en las tardes de otoño mientras devoraba todo tipo de literatura y ciencia basada en teorías del anarquismo epistemológico y en la mística de autores de todos los tiempos.

Jean Paul tenía un estilo inconfundible. Su reflexiva voz sobre los acontecimientos diarios, su crítica longeva hacia una sociedad desconectada del mundo natural y sensible y su acierto a la hora de penetrar en lo íntimo de forma desapegada inspiraron mis primeros artículos de prensa. Para un joven universitario e inexperto, el ver publicado un escrito en el periódico era algo impactante.

Emulando a otro Jean Paul, quizás porque en esos tiempos me dejé influenciar por los pensadores franceses, mi primer artículo lo titulé “La Nausea”. Tuvo que ver con un atentado terrorista ocurrido a mediados de los noventa. Debía tener unos veinte y pocos años. Me gustaba visitar las bibliotecas y quioscos para ver como ojeaban la sección donde aparecía mi foto y mi artículo a toda página. Luego vinieron muchos más artículos que iba coleccionando y recortando uno a uno. Eran como pequeños trofeos para la ilusión y la pequeña vanidad de un escritor que empezaba a hacer sus pequeños pinitos. Hacía cientos de fotocopias que luego mandaba a mis amigos más lejanos por correo postal. Era una tarea emocionante a la que dedicaba horas de meticuloso recorte epistolar. Aún no era un poeta porque aún no era capaz de hablar de mí mismo desde la belleza del paladar diario. Whitman sabía que ese era el secreto de la poesía, expulsar lo de dentro hacia fuera y viceversa. El aglomerar palabras con un significado profundo y oculto, pero cargadas de vida.

Luego llegó internet y la escritura de fondo quedó diluida en un maremágnum que se difuminaba cada día más. Los artículos en prensa desaparecieron y la creación literaria quedó para un tercer plano. Me di cuenta hoy cuando entre libros, y tras un agradable paseo con unas hermosas amigas, buscaba en la librería escritos de Pitágoras, especialmente sus Versos Áureos. Libros que antaño leía con especial devoción y que con el paso del tiempo olvidé entre cajas y cajas que guardan la luz de un nuevo día.

La devoción hacia lo culto, hacia aquello que encierra los secretos de los dioses, el conocimiento que se nos prohibió en tiempos del Edén, tiene mucho que ver con esa chispa divina que dioses y semidioses robaron para regalar a los humanos. Algo que se perdió y soterró en el intramundo y en el idioma secreto.

Hace unos días alguien me preguntaba el porqué no había nunca presentado ningún libro. Y siempre que me lo preguntan recuerdo a Jean Paul. Lo imagino encerrado en su mundo de fuego y llama, de secreto y ternura, de amor hacia la vida sin mayor gloria que la desembocar en los ríos de tinta leídos y escritos que se agolpaban en su vida. El secreto, el conocimiento, ya no es esa manzana de la que se puede comer a expensas de una segura expulsión de la inocencia, de esa salida del mundo natural, como ayer nos explicaba tan bien la catedrática María Toscano en ese inquietante hilo conductor que nos hipnotizó la tarde. El conocimiento ahora fluye hacia el segundo árbol del paraíso, el árbol de la vida eterna. Ese es el fruto que ahora queremos morder y ese es el fruto del que disfrutaba Jean Paul. Esa vida inmortal que susurra en los oídos de los amantes, esa eternidad que se perfila entre la curiosidad y el esfuerzo de los versos áureos: “alzando alto tu mente, que es la mejor de tus guías, hasta los libres orbes del éter, serás un dios inmortal, incorruptible, ya no sujeto a la muerte”.

Esa es la pasión que arde en el secreto de la oración, en la meditación vespertina, en el estudio concienzudo de los secretos de la vida y la muerte, en el servicio como puesta en práctica de todo el conocimiento expresado siempre bajo la base y el bálsamo amable del amor. Así lo recordaba ayer María en palabras bíblicas: “Si no tengo amor, de nada me sirve hablar todos los idiomas del mundo, y hasta el idioma de los ángeles. Si no tengo amor, soy como un pedazo de metal ruidoso; ¡soy como una campana desafinada!”

Jean Paul lo sabía, por eso escribió su única obra y la entregó al mundo desde la humildad y el secreto de los dioses: “El que ama es capaz de aguantarlo todo, de creerlo todo, de esperarlo todo, de soportarlo todo. Sólo el amor vive para siempre. Llegará el día en que ya nadie hable de parte de Dios, ni se hable en idiomas extraños, ni será necesario conocer los planes secretos de Dios. Las profecías, y todo lo que ahora conocemos, es imperfecto. Cuando llegue lo que es perfecto, todo lo demás se acabará”.

Algún día me gustaría ser como Jean Paul. Un susurrador de palabras que nacen del amor. Entonces ya no necesitaré el conocimiento ni nada que nazca de lo extraño. Será el amor lo que emerja y se expanda. Será el árbol de la vida de cuyo fruto beberé. Serán versos áureos lo que saldrá de mi boca. Música celeste nacida de la flauta tallada en madera inmortal.

(Foto: Hoy emulando una firma de libros en el madrileño barrio de Malasaña).

Días antes de tomar una importante decisión los paso tranquilo escuchando alguna ópera, paseando bajo la sombra de los sauces y evocando los milagros de la existencia en una sonata dulce y amable. Poso la emoción en las praderas y las cimas de aquel tiempo donde todo era blando y pacífico. Exhalo la fragancia de esta primavera adelantada, en esta luna creciente que aspira a resucitar las moradas eternas. El aire parece relajar las tensiones pasadas. Todo lo que podíamos hacer ha sido hecho. La primera prueba de los trabajos de Hércules ha sido superada con cierto éxito. Saludamos las orillas de esa tierra donde hemos de desembarcar la ilusión y la promesa, la fe y la esperanza. Levantamos los corazones hacia ese temblor, hacia ese camino que se tiende bajo la espesura de las afluentes interiores.

A cada conquista del alma suenan arpas de oro. Lo recuerdo cuando caminando por la India descubrí que con la cuota que pagaba de hipoteca podían vivir tres mil personas al mes en aquella selva y decidí despojarme de ella al otro lado del Atlántico. Cuando caminando por bosques europeos decidí desprenderme de todo aquello superfluo y habituar mi cuerpo a la dócil ingesta de los frutos del campo. En aquel tiempo en el que paseando por los desiertos asiáticos colgaba silencioso del árbol danzando como un esclavo la balada nocturna, precipitándome al vacío de la oscura noche del alma. Revive aún cercano en mi pecho el recuerdo de aquella mujer cautiva que obediente tarareaba sumisa desde las faldas del Atlas la canción diurna mientras subía angustiado a la cima de la montaña.

Ahora no hay aire de crudo lamento. Sólo la ingesta de un paso más en el toque de clarín. Sólo la entrega de la vida a eso que está más allá de nosotros mismos. Sólo la inspiración de esa melodía que viene de lo alto como metáfora de lo inabarcable. Tambores y  susurros que nos llevan hacia las cimas que están altas en las cimas. El clamor nos invita a regresar al valle para atravesar desiertos y pantanosas proporciones. Hay algo mayor que nos infunde valor y fuerza, ánimo y valentía. Ya lo hemos entregado todo y ahora remamos en los ríos del alma. Ahora que ya no tenemos nada, que andamos ligeros de equipaje, sólo nos resta forzar la entrega total en los nacimientos del alba. Volaremos con alas doradas allá donde el espíritu nos lleve. No habrá más fronteras, ni cadenas ni mazmorras que nos impidan circundar el cielo azul. La ancha expresión nos espera. El ave navega.

Ayer, mientras venía a recogerme el taxi para ir al programa de radio para hablar sobre asexualidad pensaba en la conversación que habíamos tenido en la comida de la mañana. Había salido una pregunta mientras degustábamos esa crema de lentejas en el vegetariano de Callao: ¿qué hace que un proyecto llegue a buen fin? Se me ocurrió contestar que la intención. O para puntualizar, que esa intención estuviera en consonancia con todo el proyecto.

Un proyecto debe salir de dentro, del corazón, que aunque a veces no lo creamos, es el mejor guía hacia aquello que en esta vida nos permite crecer y empoderarnos con algún tipo de sentido. Para escuchar al corazón hace falta mucho silencio, mucha constancia en intentar indagar qué es lo que se encuentra ahí dentro. Meditar, orar, pueden ser fórmulas para poder escuchar nuestros adentros. La felicidad que sentimos ante una idea nos da pistas sobre el sentido de aquello que deseamos hacer. Si nos llena de gozo y alegría eso es el tintineo de nuestro ser que nos indica que vamos por buen camino. Si la idea nos da miedo, terror, pereza, indiferencia o simplemente no nos produce nada es mejor no continuar por ahí. Esto vale para todo. Para las relaciones, para los proyectos empresariales, para cualquier tipo de cosa que esté en nuestras manos y que permanezca o desee crearse en nuestras vidas.

Una vez sentido, no es suficiente. Hay que proyectarlo, pensarlo y estudiarlo para que el éxito del mismo se concrete de forma dulce y pacífica. A veces sentimos un buen proyecto en nuestro interior pero no siempre somos capaces de llevarlo a la práctica por falta de experiencia o coraje a la hora de ordenar los pasos a seguir. Otras muchas por falta de paciencia o constancia. Los testarudos tienen más posibilidad de llevar a buen puerto su sentir y harán lo posible y lo imposible para que así sea. La entereza, el estudiar cual es el mejor camino y la constancia harán el resto.

También es necesario que ese proyecto sea útil, que pueda servir al grupo, a la sociedad en su conjunto. Que aporte ese extra que nos beneficia a todos en conjunto. Una relación de pareja feliz aporta esa armonía necesaria en el entorno circundante. Una empresa con un alto grado de responsabilidad social, con un equilibrio financiero y una recta correspondencia con las personas con las que trabaja aporta altos beneficios al conjunto.

Por ello, sin la intención del proyecto está en acorde con todo esto, es más fácil que el éxito abrace en todos los sentidos.

Suena el piano al final de la sala. Los dedos golpean con fuerza el pecho que resuena en cada sonido. El timbre del alma se asoma tímido para aprovechar el instante de tensión. La ventana refleja al fondo el bosque hundido entre el vaho de la noche y la lluvia. La neblina serpentea el crepúsculo musical, advirtiendo de que cualquier paréntesis puede ser tan sólo una oportunidad para sentir y retornar al origen.

La unidad de tiempo no existe. El corazón palpita veloz en cualquier atardecer de cualquier época. La voz del silencio se entrecorta con las ramas que golpean el ventanal una y otra vez. Sólo hay que tener esa habilidad especial para traspasar el momento presente más allá de todos los momentos, como si sintonizáramos con el susurro de ese instante eterno, de ese fuego que late bajo la piedra, entre la hierba sinuosa o el lamido de la lluvia en las ramas ondulantes.

Inclinarse una y otra vez sobre la vida, cerca, muy cerca de ella para que la trémula voz no nos abandone y su luz nos guíe entre la neblina. La vida es un tejido y una trama que nos conduce hacia nuestra oportunidad. El sonido del viejo violín en la esquina y el trémulo olor de un abrazo que sabe a manzana. Es también ese dolor puntiagudo que nos acompaña con la edad, ese descanso merecido, ese palpitar ante el reencuentro en aquella estación de tren vacía. La vida está ahí mientras se desvanece en el olvido. Nos abraza sigilosa cuando bebemos de sus fuentes.

Me gusta pensar que algún día volveremos sobre aquellos pasos. Que nada se detiene y todo continua y que nos reencontramos ciclo tras ciclo. No nosotros, sólo algo de nosotros que sobrevive, algo tan dócil como un latido invisible, como un rumor imperceptible, como un anhelo de seda. Algo que reconocemos dócilmente, tímidamente, y que no nos atrevemos a nombrar. Algo que nos pertenece en todos los tiempos y en todas las épocas.

(Foto: niñas en Mount Abu, India, febrero de 2014).

En las entrañas de la tierra hay un hermoso y cálido oratorio plagado de símbolos y velas que pretenden indicar o señalar los puntos cardinales desde donde el alma se aposenta en su peregrinaje universal. La luz como símbolo de esa llama inmortal, la cruz como símbolo de equilibrio entre el cielo y la tierra, la belleza, la fuerza, la sabiduría. Todo está en su justo lugar para abrazar el silencio y acoger el manto de plegarias y cantos que desde dentro surge como un torrente de agua viva.

Tras la plegaria silenciosa, respetuosa con la vida que fluye, toca compartir la misión y el propósito que sentimos en la callada cueva del corazón. Nos desplegamos con sincera admiración y abrimos nuestras compuertas al fluir constante. Sembrar las semillas del alma tiene el encanto de ver todo su proceso de crecimiento y cuidado. Hay que planificar el terreno, condicionar la tierra, labrar sus surcos, penetrar hollando el sendero de su cálido manto y dejar caer la huella, el prototipo de aquello que como un ADN deberá servir de guía. El árbol, la majestuosa representación de lo que será, ya está contenido en ese trozo minúsculo de simiente.

La economía nos habla de las crisis en los ciclos de acumulación. En el alma, en los planos interiores ocurre lo mismo. La acumulación de experiencias, de conocimientos, de madurez interior provoca cierta inevitable crisis. El fruto está maduro y debe caer y morir para dar paso a la semilla. Es algo que se precipita inevitablemente en todo peregrinar, en toda vida que se precie. Y esa crisis es hermosa porque en el fondo está enterrando el que será el más hermoso y profundo florecer a la vida. Eso está ocurriendo aquí y ahora. Se está precipitando el propósito que los humildes conocen y sirven de forma silenciosa y callada. Se está hollando el sendero que conduce a las puertas de la iniciación grupal y que desarrolla inevitablemente la fórmula para crear el sostenimiento de la vida.

Hay unas llamas encendidas que provienen de sostenibilidad a todo el mundo cognoscible. Es necesario mantener esa llama viva. Es necesario sembrar la posibilidad de que la luz siga avivando el fuego del espíritu. He conocido a personas que trabajan silenciosamente para mantener la llama. He visto como la muerte es necesaria para crear nueva vida. Más allá de los campos y montañas, de los serpenteantes ríos y madreselvas, hemos visto como el sacrificio era necesario para seguir con el testigo inamovible de la sabiduría perennis. Es una crisis inevitable. Es un sacrificio inevitable para el fruto que se deja caer hacia la tierra profunda.