Autor: Editor

Un maestro oriental vio como un alacrán se estaba ahogando, y decidió sacarlo del agua, pero cuando lo hizo el alacrán lo picó. Por la reacción del dolor, el maestro lo soltó y el animal cayó al agua y de nuevo estaba ahogándose. El maestro intentó sacarlo otra vez y otra vez el alacrán lo picó.

Alguien que había observado todo, se acercó al maestro y le dijo:
“Perdone maestro, ¡¡¡pero es usted terco!!!.. ¿no entiende que cada vez que intente sacarlo del agua, el alacrán lo picará..?”

El maestro respondió:

“La naturaleza del alacrán es picar, el no va a cambiar su naturaleza y eso no va a hacer cambiar la mía, que es ayudar y servir”.

Y entonces ayudándose de una hoja, el maestro sacó al animalito del agua y le salvó la vida.
No cambies tu naturaleza si alguien te hace daño, solo toma precauciones…

No permitas que la conducta de otras personas condicionen la tuya…
¡Nuestra Naturaleza es SERVIR!

“Que alguien te haga sentir cosas sin ponerte un dedo encima, eso es admirable”. Mario Benedetti.

Ayer una hermosa dama me abrió las puertas de su alma. Surgió de repente una hermosa conversación. Empezamos a respirar y de repente andábamos conspirando, que es la acción de respirar juntos. Realmente fue emocionante, porque cuando menos te lo esperas encuentras a alguien que habla un mismo idioma, o si me permiten la licencia, vibra en una misma onda. Es una onda invisible y transparente, silenciosa, que se respira, y según estés conectado, la captas y la absorbes. Y entonces se crea una especie de comunión, de diálogo entre esferas que palpitan al mismo tiempo, de almas peregrinas que se reencuentran en el no tiempo y en el no espacio. Y ocurre que se puede sentir la sangre del otro recorrer cada ápice de piel, y el aliento vital que transporta la memoria de los tiempos, y el rugido silencioso de la vida que le atraviesa.

Ya no recuerdo su nombre, ni su país lejano, pero su vibración aún pestañea y aletea en la música de este espejismo, de esta ficción. Y ella me habló de la belleza que hay en lo cotidiano profundo, y entonces hablamos de uvas, y de espirales, y de libros de agua, donde podían leerse las promesas de la vida eterna. Y allí aparecieron de repente los Misterios menores, y sus hermanos mayores buceando entre mares y mamparas de algodón.  Y la memoria suspirante, la akásica, sentida y escrita con el fuego vital, el aire de los reinos azules y las fuentes de la vida, que al fin y al cabo, es lo que nos recuerda todo. Dicen que eso es la vida, recordar… recordar lo que somos, de donde venimos, y adonde vamos… mares de misterios… mares de memoria.

Y fue ahí, en ese instante, que aparecieron las espirales, y la red de agua, y esa memoria que está en el aire. Y respiramos, esta vez juntos, sin miedo a lo desconocido, y al hacerlo con profundidad y sentido recordamos todo lo que somos, porque todo el universo, a cual holograma, entra dentro de nosotros, nos posee y sentimos toda la vida que nos recorre. Esa red de luz y aire que entra en nosotros y que nos rodea silenciosa e invisible.

Qué hermoso fue conspirar con esa desconocida anónima, sentados en un banco galáctico, compartiendo un momento mágico entre las estrellas de oriente y las profundidades oceánicas de los mundos angélicos. Platicando sobre la mística cotidiana, de lo simple, condensada en galaxias que se comparten sin mayor recompensa que la de sentir la vida y experimentarla desde el latido acelerado. Así que gracias por el vuelo mágico, que diría Eliade. Me quedo sentado en la plaza, esperando, hasta el próximo encuentro, que será bello, cotidiano y profundo.

Pd.- La espera en la plaza tuvo recompensa, y las llamas del abismo se llenaron de música celeste: https://soundcloud.com/annascottcello-1/anna-stay-still

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«Siempre demos ,sin esperar nada a cambio, el gozo de saber que hicimos lo debido será nuestra mayor recompensa«. Kalil Gibran

Decía Oscar Wilde que solo existen dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo. Realmente ese es mi único afán cuando escribo. No busco honores ni palmaditas en la espalda ni ningún otro tipo de recompensa anímica. Escribo desde que tengo uso de razón y me enseñaron a hacerlo. Y desde entonces no he podido parar. Cuando mis parejas se enfadaban porque me pasaba mucho tiempo escribiendo, me costaba hacerles entender que mi pasión siempre había sido esa, y que no podía renunciar a la misma. Además, la escritura es terapéutica y ayuda a clarificar mucha sintomatología emocional y espiritual. Es el mejor vaso conductor de ideas y emociones, de experiencias y arquetipos, y su poder es tal que puede transformar naciones enteras. Sin embargo, mi modesta aportación al mundo literario no pretende nada en especial, ni cambiar nada ni a nadie, excepto eso, el compartir, el dar…

Antes escribía cientos de epístolas al mes. No paraba de escribir cartas a unos y a otros todas a manos y redecoradas con algún artilugio o dibujo. También artículos de opinión que me publicaban en diarios y periódicos provinciales. Aún recuerdo la emoción de mi primer artículo publicado. Lo titulé “La Nausea”. Recuerdo que paseaba por todas los quioscos y librerías de la ciudad para ojear la página número cinco donde estaba en primera plana y a toda página mi primer artículo con foto incluida. Sentí una emoción extraña. La misma que sentí cuando terminé mi primer libro y la misma que ahora siento cada vez que me pongo frente al ordenador y me dejo llevar, como hipnotizado, por el arte de la escritura.

Las tecnologías han creado cierta magia. Ahora no hace falta editar artículos encorsetados en periódicos o revistas, intentando ajustar tu pluma y estilo al formato de turno. Ahora puedes hablar de lo que quieras sin miedo al tabú o al qué dirán. Sin importarte si agradarás a unos u otros o si te publicarán o no ese dichoso artículo. La libertad es máxima y solo la esclavitud de nuestros complejos nos impiden, pocas veces, a hablar con cierto pudor.

Dice un viejo adagio que la misma mente que te ata es la que puede ayudarte a liberarte. Estos días de encierro en el zulito sentía cierta sensación extraña. No hago más que mirar este lugar e interrogarme sobre muchas cosas. Siguiendo el viejo adagio, tras zamparme un bocadillo de tortilla de patatas (las patatas eran de bolsa, chips al punto de sal) he cogido mis mallas de invierno, he marcado el paquete oportuno (mejor dicho, le paquete o el paquetillo, tan atrofiado el pobre de no darle uso), he alzado mis pantorrillas sobre el caballo-bici y me he dado una vuelta por el parque del Retiro. Necesitaba un chute de luz, y allí había mucha a media tarde. También recuerdos, muchos recuerdos, de cuando iba con el niño a jugar a la pelota y hablábamos de cómo ayudar a los pobres de África. ¡Qué gran hombrecillo ese generoso y despierto ser!

Al enfundarme en las mallas de invierno he notado que mi cuerpo se ha atrofiado algo porque enseguida mi curvada espalda ha empezado a quejarse y mi abultada barriga (ay mis galletas) ha empezado a crujir extraña y perezosa. Cuando descuidas al cuerpo un tiempo se vuelve atrozmente amorfo y requiere de disciplina para volverlo a su posición normal. Pero lo importante era salir a la luz, y hacerlo en Madrid siempre es un lujo.

El amigo J. me preguntaba esta mañana porqué he elegido venir a Madrid en estas condiciones de “oscuridad”. Mi respuesta ha sido la siguiente: “venir a este zulo era el umbral necesario para volver a Madrid. Soy consciente de que es un lugar de paso, sólo tengo que disciplinar mi realidad y afrontarla con fortaleza. Eso no quita la marea emocional (agua, río es un río, fluir con el instante… hay un doble juego de palabras y mucho símbolo en todo lo que escribo), la cual tengo que ir manejando con la soltura que reclama el momento. Es cierto que esto es como encerrar una flor en una caja de zapatos. Solo puede marchitarse… o buscar una raja por donde pueda rebrotar hacia la luz. En esas estamos, sólo necesito algo de paciencia y todo llegará, estoy convencido. La caverna es donde nace la luz en la primera iniciación. Y en el plano de la manifestación tocaba caverna, cueva, y ahora, por un tiempo, el umbral para afrontar la segunda, el bautismo”…

Sin duda, hay una escritura dentro de cada escritura. Cuando hablaba el otro día sobre el río quería decir muchas más cosas. El lenguaje es capaz de obedecer a códigos ocultos, a mensajes que nos pueden revelar mucha más vida de la que en apariencia brota negro sobre blanco. Hay señales, guiños y cierto hermetismo simbólico en cada palabra y en cada gesto. Los arquetipos siempre son aliados que nos ayudan a entablar un doble diálogo entre lo aparente y lo profundo. Las parábolas siempre han encerrado un gran conocimiento arcano sobre hechos que a simple vista puedan resultar sencillos. Por eso un río siempre es un río… Palabra perdida, verbo creador, o la palabra no es la cosa, del querido Krishnamurti.

Pero escribir es ante todo un acto de generosidad, porque en el fondo, dedicar un tiempo a la escritura no solo sirve para practicar apasionadamente lo que más me gusta, sino, además, el poder hacerlo en un formato que permita que todos cuantos quieran puedan leer estas vomiteras y si es su deseo, de forma libre, comentarlas. No hay más pretensión que esa. Siempre dar sin esperar ninguna recompensa. Y que cada uno de lo que más le apasiona y gusta. Bueno, pues sirva este como mi regalo de Reyes… Un poco de incienso, un poco de mirra y el oro de estas letras.

«Las mentes son como un paracaídas. Solo funcionan cuando están abiertas«. JAMES DEWAR.

Han pasado algo más de diez días desde que llegué de nuevo a la capital. No me puedo quejar del ritmo de los acontecimientos. Suelo ordenarlos según van llegando. Les hago pasar sin que tengan que esperar en exceso. Llaman al teléfono y lo contesto con calma. Alguien me visita y lo recibo con amor y cariño. También cuando se van. Sin reproches hacia nada y hacia nadie. Sólo con atenta admiración por cada instante, por cada segundo que pasa.

En la soledad es más fácil y frecuente poder contar los segundos. No hacia atrás, sino hacia delante. No los que ya han pasado, sino los pocos que quedan por pasar. ¿Cuántos segundos nos quedan de vida? ¿Alguien alguna vez se paró a contarlos? En la soledad puedes verlo todo claro: estamos inmersos en una angustiosa cuenta atrás. El final de esa cuenta es la extinción, o lo que un viejo amigo llamó la inevitable tragedia.

Quizás no sea tan trágico. Morir y dejar paso a otros, en el fondo, es un acto de extrema generosidad. Nadie sabe que pasará después, si es que ocurre realmente algo. Lo maravilloso de ese último suspiro es precisamente eso: su extrema y urgente generosidad. Un acto de abundancia, de esplendidez de la naturaleza que oxigena con ello cada una de sus células muertas. Algo se va y algo viene. Es perfecto, porque así el conjunto se regenera y vive.

Por eso cada segundo es importante. Por eso tener consciencia de cada instante nos crea una especie de sensación urgente, donde está todo por hacer. Me desespera pasear por el viejo atlas y ver todos los países y ciudades que jamás visitaré. Y aún me desespera el mirar en cualquier perdida biblioteca todos aquellos libros que nunca podré leer. ¿Y a cuantas personas dejaré de abrazar? ¿Y cuantas vidas animales salvaré por el simple acto de no comer carne? Nunca he tenido tiempo de contar todos los pollos, corderos, terneras, vacas y conejos a los que de forma indirecta he salvado la vida. Realmente, ahora que vivo en una especie de panóptico, entiendo aún más la necesidad de querer salvarlos de esa clase de “vida” en la que caminan antes de llegar a nuestra mesa. Nacen esclavos, viven en lugares oscuros donde son hacinados y engordados hasta que, a corta edad, les siegan la vida de cuajo.

Y la vida es un instante que merece ser vivida con cierta dignidad. No importa si eres humano, cabra o perro. Hay que vivirla y dejar vivirla. Amarla y amar. A cada segundo, a cada recoveco de eternidad. Hay tanto por vivir… y tan poco tiempo para hacerlo…

«Madurez es lo que alcanzo cuando ya no tengo la necesidad de culpar a nada ni a nadie de lo que me sucede» Anthony de Mello

El agua fluye. La puedes atrapar y se puede convertir en un vaso, en una jarra, en una botella. No la culpas por adoptar mil y una formas. No la juzgas por su recorrido inevitable. Ella siempre escapa y se perfila por los adentros de cualquier ser hasta que vuelve de nuevo a la tierra, al cauce. Allí, húmeda, sedienta, retorna por los recovecos de lo invencible hasta llegar al río… donde fluye y retorna…

¿Y quién no ha sido alguna vez como el curso de un río, o como el agua que transporta? Suspirando, atravesando barreras con esa fortaleza que sume todo a la nada. Ser un río es como ser un sueño al que se le pide que se quede. Es algo plástico, flexible, mágico. Es algo que hay que ser alguna vez en la vida para sabernos grandes en nuestra pequeñez.

Siempre soñamos con ser un río en la esperanza de otra vida, en las olas de una piel viva. Allí, donde un nuevo amanecer renace en nuestro ser, sellando en nuestras carnes nuevos días de anhelo, de brazos extendidos a otoños y primaveras, imaginando que algún día alguien vendrá a nuestro lado para compartir toda una vida.

Como esas estrellas que no brillan en esa otra existencia diferente y distinta. Esa vida de río, de agua, de sueños. Ese lugar donde sale el sol, en ese destino escrito para nosotros. La vida sin ese amor es como la muerte que separa y diluye, sin beso y sin dolor. Otro día que se va. ¿Dónde nos veremos otra vez? Ese día llegará…

Mañana es hoy cuando sale el sol y el agua fluye entre árboles, nubes, montañas y mares. Y somos río, siempre río en las noches de invierno y en las praderas de cualquier verano. Es así como se derrama el agua que bautiza, que apaga fuegos, que nos purifica. Es así que fluimos cuando somos río. Es así que nos sentimos vivos cuando dejamos de juzgar y nos sentimos arrastrados por lo inevitable.

«El amor no puede ser pensado, el amor no puede ser cultivado, el amor no puede ser practicado. La práctica del amor, la práctica de la fraternidad, sigue estando dentro del campo de la mente, por lo que no es amor. Cuando todo esto haya terminado, entonces el amor surge, entonces usted sabrá lo que es amar. Entonces el amor no es cuantitativo sino cualitativo. Usted no dice: «Yo amo a todo el mundo», pero cuando sabe cómo amar a uno, ya sabe cómo amar a la totalidad. Puesto que no sabemos cómo amar a uno, nuestro amor a la humanidad es ficticio. Cuando se ama, no hay ni uno ni muchos: hay sólo amor. Es sólo cuando hay amor que todos nuestros problemas se pueden resolver y entonces conoceremos su gozo y felicidad«. (J. Krishnamurti).

Si este año ha traído alguna experiencia es precisamente esta: la dificultad que entraña el amor. Hemos practicado el desapego, hemos viajado a los confines de la tierra para dar y recibir alegría y hemos hundido las manos en el barro en días de lluvia. En el final del tiempo, he terminado en un sitio tan pequeño y oscuro que he preferido calcular sus medidas como lo hacemos en la “Logia de San Juan”: como una caverna, es decir, como una figura simbólica del cosmos. Así, sus dimensiones son extremadamente claras: su longitud es “de oriente a occidente”; su anchura, “de mediodía a septentrión”; su altura, “de la tierra al cielo”; y su profundidad, “de la superficie al centro de la tierra”. Así, este lugar físicamente oscuro, puede llenarse de luz irradiando en él toda la cobertura celeste hasta el séptimo cielo, elevando en sus entrañas templos a la virtud y encerrando en sus mazmorras la podredumbre y la ignorancia. Desde un mismo eje que va del cenit al nadir podré dibujar la geometría necesaria para la supervivencia, porque aún no sabemos a ciencia cierta que nos deparará el nuevo viaje.

Esta ha sido la culminación de cinco mudanzas consecutivas en doce meses de vértigo. Tras perder la casa, el hogar y la fábrica de sueños, es decir, la sede senequista hasta ese momento, me marché al refugio familiar y de ahí a las altas praderas de Alcobendas, en la misma calle donde, paradojas de la vida, vive mi primera novia. Allí estuve unos meses de idas y venidas hasta que nos trasladamos a la Sacedilla. Algo más de medio año estuvimos allí, disfrutando de un lugar privilegiado, hasta que la sinrazón me empujó de nuevo al refugio familiar. Y de allí al “zulito”, a la caverna, al cosmos salomónico donde me encuentro ahora, en pleno centro de Madrid. Muchos cambios…

Y el mundo también gira rápido. Veo a mi familia, y a mis amigos, y al lazo místico, y al país donde me nacieron, y a Europa, y a esa bolita minúscula que flota en el infinito cosmos y que llamamos (madre) Tierra… Y busco en las estrellas algún punto de referencia que pueda llamar (padre)… Porque la vida es cósmica, y la inteligencia extraterrestre, y por eso el Misterio se nos antoja universalmente omnipresente, y cada latido es una señal en morse para que nos sientan, para que el universo entero se repliegue a nuestra llamada y escuche nuestra voz. Y en esa voz dan igual los cambios, y da igual los zulitos o los palacios, y tanto monta si somos altos o bajos, ricos o pobres, porque todos latimos igual, y todos, absolutamente todos, respiramos igual. Y cuando lo hacemos conspiramos y alzamos algo grande hacia el mundo. Una especie de pulsión, de grito silencioso, de llamada de auxilio, o de, quizás, llamada de amor. Un amor que aún no entendemos, un amor que aún no conocemos, pero que intuimos y que deseamos abrazar en esa añoranza intangible.

Ha sido un año de mucha vida. Podemos decir aliviados que hemos vivido, que hemos respirado, que hemos conspirado, que hemos sentido, que hemos gritado, llorado, reído. Hemos hecho el amor con nuestro prójimo y con nuestra prójima, nos hemos abrazado y nos hemos mirado con esa profundidad que requiere la comunicación de alma a alma. Sí, ha sido un tiempo maravilloso y por eso damos gracias, alzando nuestras manos abiertas para que de nuevo, en esta nueva oportunidad, se vuelvan a llenar de vida. Seguiremos esforzándonos por ser generosos, por construir esos templos virtuosos elevándolos todo lo alto que podamos. Seguiremos creyendo en un mundo mejor y verdadero, cueste lo que cueste. Aprenderemos de los errores para así, cuando volvamos a errar, podamos hacerlo al menos con cierta sonrisa. Y perdonaremos a nuestros deudores, porque seguro que también lo estarán pasando mal. En fin… sigamos, que hay mucho vida por delante…

«Conozca todas las teorías, domine todas las técnicas, pero al tocar un alma humana, sea apenas otra alma humana» C. Jung.

Un día más… Otro día sin su aliento… Otro día buscando en la promesa, en la ilusión vaga, en aquella luz de estrellas que contemplan la esfera celeste desde su quietud impermeable. Alguna de ellas deberá caer algún día para suspirar en el regazo, para permutar un simple aliento de vida por un trozo de abrazo. Un punto pequeño en un mar de olas, o un trozo de tiempo en una playa de arena. No es la inmensidad la que nos abruma. Es su susurro, ese que escuchamos en la soledad, en el silencio absoluto, en el bullicio áspero de la oscuridad. Se oyen pasos a lo lejos, pero uno desespera porque el tiempo pasa y no perdona las asperezas, y la necesidad de vida compartida revolotea febril entre los codos de lo pasajero. Hay algo de tristeza en todo invierno, en sus calles mojadas o heladas por la escarcha de la noche. También algún canto tímido, ahogado por la escasez de todo.

En la trastienda siempre aparecen rotos cristales y espejos. Los unos hacen traspasar la luz, los otros, la retienen y reflejan. Toda alma tiene un cálido aliento cuando posee el escaparate de la belleza, cuando se arroja a la plenitud de la vida. El alma obedece los mandatos de eso que llamamos espíritu, y se abre a la experiencia irremediable, a la cárcel pero también a la oportunidad de libertad.

Hay un reguero de cosas que pasan y se amontonan en el pensamiento. Es invierno. Fuera hace frío, y dentro, es todo oscuro. Por eso arderá la llama inevitable y buscaré en el firmamento la estrella que ha de caer. La atraparé en un trozo de abrazo hasta que su aliento sea también el mío.