Categoría: Herejía

Aún no sé cuánto durará este peculiar retiro en el que uno ha abandonado muy a consciencia algunas disciplinas. Una de las causas de dicho abandono ha sido el ver como engordaba hasta límites insospechados. Aún recuerdo con cierta añoranza cuando cogía la bicicleta todos los días y me marchaba con mis sesenta kilos a pedalear durante horas por caminos angostos. Ahora miro las bicicletas, las dos que me han acompañado durante estos últimos treinta años, y su óxido desvela no solo la dejadez deportiva, sino otras que habría que analizar con calma.

Sufrí una anomalía parecida cuando cumplí treinta años. Había dejado atrás las carreras universitarias y trabajaba de sol a sol y de lunes a lunes en tres o cuatro trabajos para conseguir ahorrar algo de dinero y pagar la entrada de esa primera propiedad que siempre compras con cierta ilusión. Ya sabéis, esas cosas que hacen los pobres para asegurarse un trozo del reino, aunque sea pequeño. A pesar del estrés y el no parar, engordé desmesuradamente. ¡Ansiedad! Que dirán ahora.

Hoy, aprovechando que teníamos que ir a la gran ciudad para realizar una analítica, terminamos comprando un escritorio más grande y algo de ropa. No soy de comprar ropa (solo libros, más libros), pero toda la que tenía se me había quedado pequeña y la gente ya empezaba a mirarme raro, y estoy en ese momento de la vida en el que lo que a uno más le apetece es ser invisible y pasar totalmente desapercibido. Así que en el cansino vestuario pasamos de la M a la talla L, con miedo de traspasar la XL, señal de decadencia total. Por suerte mantengo a raya mis ochenta kilos de ahora, e intento no llegar a los ochenta y cinco, que es como la línea roja, como el círculo no se pasa de la vida sedentaria y anodina.

El pecado de la gula se ha apoderado de mi alma. Es un pecado menor en comparación con otros que aún no me atraviesan, tan falto de vicios y tan amante de la virtud, aunque sea en un remoto reflejo, pero ahí está, intentando vencerme para así hacerme caer en la tentación del mal más oscuro y absoluto. Soy consciente del esfuerzo que tengo que realizar para volver a una talla adecuada, y por eso aún no me veo preparado. Prefiero tener calma y unos kilitos de más antes que entrar en la rueda del sacrificio y tener que dejar mis galletas María Dorada o las pizzas y el pan blanco. Ser vegetariano desde los dieciséis años no es garantía de salud, sobre todo cuando no te gusta nada la fruta ni la verdura y conviertes tu dieta en galletariana. Pero estoy atento, muy atento.

En el fondo me río de la intrascendencia de lo que digo y percibo y aguanto, pero el camino hacia la felicidad requiere estar bien con uno mismo, y el cumplir tallas es incumplir con muchas otras cosas que esperan impacientes un ápice de esfuerzo. Sí, es hermoso el aburguesamiento, el descanso y el no pensar en exceso, pero la cabra, inevitablemente tira al monte. Y cuando veo a mis amigos yoguis, algunos casi shadus, tan flaquitos, tan deportistas, tan meditadores y tan disciplinados, algo se remueve dentro de mí. No es por el postureo, sino por lo que la gordura encierra como problemática de nuestro tiempo.

No voy a entrar en la patética moda de pensar que el cuerpo gordo, como espacio político, es algo de lo que enorgullecerse. En verdad no es así, es más bien un síntoma de nuestra sociedad enferma, desmedida y sin valores. Un síntoma claro, junto al reguetón, de la caída de nuestra civilización. La caidita de Roma pero en diferido, a cámara lenta, con gordos recios y necios y adiposos que se enorgullecen de sus nalgas sonrojadas, de sus comida basura a base de animales muertos y otros manjares sádicos.

Hoy, y perdonad el inciso y el desahogo, casi me da algo cuando veía y olía (esto es terrible) en el centro comercial cómo desfilaban uno tras otros los codillos asados, que dicho así, parecía algo hasta bueno en comparación con nuestras albóndigas vegetarianas suecas insípidas acompañadas de guisantes y puré de patata. He tenido que tirar de diccionario para entender qué es eso del codillo: Jarrete delantero o trasero del cerdo, situado por debajo del jamón o de la paletilla que se consume fresco, semisalado o ahumado. ¿Y qué es un jarrete? Tomen nota, para la próxima: el término jarrete, caracú, ossobuco, canilla, chambarete o morcillo, es la parte alta y con carne que va desde la pantorrilla hasta la corva de la pata del animal, incluyendo el hueso con su tuétano o caracú y la carne que lo rodea. En gastronomía, se prefiere la trasera por resultar más sabrosa. En nosotros es corva de la pierna humana. Pues eso, gordos y sádicos, eso somos. Y no lo digo desde el orgullo espiritual, sino desde la más absoluta y decadente gordura. Firmado, el «bienechito».

Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: que la cuna del hombre la mecen con cuentos, que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos, que el llanto del hombre lo taponan en cuentos, que los huesos del hombre los entierran con cuentos… y que el miedo del hombre… ha inventado todos los cuentos. Yo sé muy pocas cosas, es verdad. Pero me han dormido con todos los cuentos… y sé todos los cuentos. Pero yo no quiero cuentos… No me contéis más cuentos. León Felipe

Después de los excesos de la Semana Santa, vayamos al grano y supongamos que todo fuera mentira, inclusive la Semana Santa. Que María no fuera concebida por el Espíritu Santo, sino que, como decía el filósofo griego Celso, cometió adulterio con un legionario romano llamado Tiberio Julio Abdes Pantera y que, por ese mismo adulterio, tuvieran que abandonar Galilea y marcharse deshonrados a Egipto, naciendo el niño exiliado en un pobre portal de Belén. Supongamos que María se inventara esa historia alucinatoria divina y traumatizara al niño Jesús. Supongamos que ante el rechazo de sus congéneres que lo veían como hijo de adúltera, el niño quisiera llamar la atención y en la incipiente madurez, también inventara que fuera hijo de Dios y, por ende, el mesías esperado.

Supongamos que solo por ese motivo, y en honor al legionario romano, la sede de la religión cristiana estuviera en Roma y no en Israel, de donde era Jesús, algo así como un guiño a la historia no contada. Supongamos por un momento que Jesús no era un santo, sino un hechicero o un charlatán, como nos dice el Talmud, y que su verdadero nombre fuera Ben Stada, o Yeshu Ben Pantera, hijo del legionario romano. ¡Ay esos judíos malicientes que siempre buscaron el descrédito de los inocentes y primitivos cristianos!

Supongamos que Jesús no resucitó y fue a los cielos al tercer día, si no que, como nos dice el Toledoth Yeshu, un jardinero lo sacó de la tumba, lo llevó a su jardín y lo enterró en la arena sobre la cual corrían las aguas para esconderlo de la secta de los nazarenos y sus fanáticos seguidores.

Supongamos de paso que el cruel Yahvé de la Biblia no fuera un dios, sino un despiadado ingeniero espacial que nos creó “in vitro” a su imagen y semejanza para cultivar una peculiar granja espacial. Hasta que un día nos dejó a nuestra suerte, abandonó el planeta-granja y no volvió más porque, por decir algo, su raza extraterrena se extinguió hace miles de años debido al cambio climático de su planeta producido por la sobreingesta de carne y el uso indebido de combustibles fósiles. Supongamos que el dios de los judíos fuera un granjero espacial que cuidaba de su rebaño, de los corderos de Dios, e inventara eso del korbán para saciar sus apetitos. ¡Ups!

De ahí que Dios, o los dioses, dejaran de hablarnos desde que tenemos uso de razón, y como es arriba es abajo, nosotros repitamos la historia. Mirando como un león se come a un ciervo o un ser humano a un tierno e inocente cordero o ternero, solo podemos pensar que el dios que creó este mundo era un sádico sediento de sangre y vísceras. De ahí que luego surgieran sectas como la de los nazarenos o los esenios o los pitagóricos que aborrecieran la ingesta de carne, por decir algo, y fueran despreciados como herejes y uno de ellos, Jesús, hablara de amor y no de sacrificios. Qué cosas.

Supongamos de paso que todo lo que hemos creído, desde la fe y la ciencia, hasta ahora, fuera mentira. Y que toda nuestra limitada visión de las cosas no nos ayudara a tener una amplia respuesta sobre las verdades de la existencia, y por lo tanto, una visión crítica sobre la vida y sus procesos. Si los dioses hacían sacrificios de sangre y nos crearon a su imagen y semejanza, ¿por qué no hacerlo nosotros, por decir algo, todos los días en nuestra propia cocina? ¿Para qué no revelarnos a cual Lucifer o Prometeo? ¿Por qué seguimos comiendo carne y sangre, por decir algo?

Supongamos de igual manera que nuestra ridícula vida se hubiera fraguado con todas estas mentiras, añadidas a las mentiras de la identidad cultural, gastronómica o política, idiomática, religiosa o de cualquier otra índole o ideología de turno. Que todo lo que somos fuera producto de esa gran mentira-proyección-creencia y que todo lo que hemos hecho hasta ahora careciera de significado o valor ninguno, incluyendo en ello el amor a las patrias y las naciones, al hecho diferencial y a las guerras, producidas por ese amor irracional y patricida hacia un trozo de tierra.

Supongamos, como tan sabiamente nos decía León Felipe, que todo fueran cuentos, y que nuestra vida fuera un cuento. ¿Qué hacer? ¿Qué pensar? ¿En qué creer? ¿Podré comer jamoncito o beber vino o rezar al granjero mientras alzamos una gran bandera patria? Supongamos que, siendo esa la auténtica verdad, nos diera absolutamente igual, y siguiéramos alegres con la misma cantinela, afirmando interiormente que todo da igual si al final del túnel, no hay luz, sino eterna oscuridad y silencio, y que por lo tanto, que me quiten lo bailao, que el jamoncito y el vinito están de muerte y que si los dioses eran como Baco, porqué nosotros íbamos a ser menos, por decir algo.

Supongamos que vamos tirando con ello, sin mayor estupor, para que, aunque sea epidérmicamente, las grandes verdades no sucumban con nuestra endeble psicología. Supervivencia pura y dura, aunque toda ella esté basada en cuentos de nación, creencias, ideologías, cultura o religión. Sea como sea, a nadie le importa, que diría aquel, y quizás lo mejor sea que las creencias, sean del tipo que sean, nuestras mentiras, terminen en lo oculto, en lo privado, sin necesidad de alzar bandera alguna, ni religión alguna, ni identidad ninguna, no sea que algún día, la humanidad despierte y nos tomen por mentirosos, mentecatos o criminales devoradores de carne y sangre. O, como es arriba es abajo, terminemos como nuestros dioses granjeros, extintos.

«Mirad que nadie os engañe. Porque vendrán muchos en mi nombre, diciendo: Yo soy el Cristo; y a muchos engañarán. Y oiréis de guerras y rumores de guerras; mirad que no os turbéis, porque es necesario que todo esto acontezca; pero aún no es el fin. Porque se levantará nación contra nación, y reino contra reino; y habrá pestes, y hambres, y terremotos en diferentes lugares. Y todo esto será principio de dolores». (Mateo 24: 4-8).

Si nos dejáramos llevar por la visceralidad y no por la inteligente decencia, el mundo cambiaría en pocos años. Aprovechando cualquier caos político y económico de una profunda crisis que inevitablemente llegará, el 10% de la población letona llamada nepilsoņi (“no ciudadanos”, la mayoría de origen ruso) se alzaría en armas para reclamar la vuelta a la madre patria rusa. Esta sería la chispa de todo el polvorín mundial que se desarrollaría a continuación.

Aprovechando el anhelo de los nepilsoņi, Rusia invadiría los países bálticos y se anexaría Bielorrusia, Ucrania y todas las repúblicas exsoviéticas del suroeste, entrando en conflicto bélico con la OTAN y la Unión Europea (esto de alguna manera ya está pasando).

En Oriente Medio, Israel entraría en guerra abierta contra Líbano, Palestina, Irán, Yemen y Siria, destruyendo completamente la franja de Gaza y Cisjordania y creando el caos total en esa zona (esto de alguna manera ya está pasando). Siria recuperaría los Altos del Golán y Jordania se anexaría parte de Cisjordania. Toda la población gazatí y cisjordana se refugiaría en la península de Sinaí con el beneplácito de las Naciones Unidas, reclamando en ella la nueva Palestina y entrando en guerra abierta con Egipto.

En Asia, Corea del Norte entraría en guerra abierta contra Corea del Sur, y el caos sería aprovechado por China para anexionarse Taiwán y las islas Senkaku, con lo que entraría en guerra con Japón.

El Reino Unido desaparecería, independizándose Escocia de Inglaterra e Irlanda reunificándose con Irlanda del Norte. Argentina aprovecha la debilidad y se anexiona las islas Malvinas, las de Georgias del Sur y las Sandwich del Sur. España hace lo mismo con Gibraltar mientras que Canadá, Australia y Nueva Zelanda se independizan completamente, haciendo desaparecer con ello toda la Commonwealth.

La Unión Europea desaparecería, encabezando las revueltas Alemania y Francia por movimientos de origen de la extrema derecha descontenta con la invasión silenciosa árabe-musulmana. La guerra contra Rusia remueve los viejos andamiajes del viejo continente.

En España, la minoría étnica catalana entra en guerra con la minoría étnica castellana (esto de alguna manera ya está pasando), la cual se convierte en la nepilsoņi catalana («no ciudadanos» al no hablar, pensar y soñar en catalán ni aceptar la uniformidad cultural, la cual desea extinguir el flamenco, la siesta y la tortilla española). Al no haber conseguido por las urnas y varios referéndums la ansiada independencia, se crea una guerra civil que termina con una parte de Cataluña independizada y unificada con Andorra, y otra parte, la más castellanizada, reclamando la vuelta a la república de España (después de haber abolido la monarquía en varios referéndums). El caos se apodera y el País Vasco se independiza en parte sin conseguir Navarra ni Álava (por no aceptar estas la uniformidad cultural impuesta), la cual se anexiona el condado de Treviño (¡aupa!). Lo que queda de España recupera Gibraltar mientras que Marruecos invade y hace suyas las plazas de Ceuta, Melilla y las ansiadas islas de Perejil, de Alhucemas, las Chafarinas, el Peñón de Vélez de la Gomera y todo el Sahara Occidental. Aprovechando el caos, Portugal se anexa las plazas españolas de Olivenza y Táliga, históricamente reclamadas por el país vecino. Galicia duda entre la independencia, la unión con España o la anexión con Portugal. Depende. Murcia se anexiona Albacete y Almería, excepto el cantón de Cartagena, que solicita de nuevo su independencia y la adhesión a USA como ya hizo en 1873. León se independiza de Castilla, la cual se anexiona La Rioja (esa extraña anomalía), y Castilla la Mancha, la cual recupera Madrid, vuelve a llamarse Castilla la Nueva, con nueva capital en Cuenca, por eso de que todos miran hacia ella.

En esta delirante coyuntura mundial futura, el cambio climático hace desaparecer casi el total de la población de África y América Latina, la cual emigra hacia los países del norte, apoyando el caos (esto de alguna manera ya está ocurriendo). En Estados Unidos sigue gobernando Trump, el cual ha creado un estado autoritario del que se ha proclamado emperador, anexionándose Canadá (excepto Quebec), y lo que queda del Ártico y la Antártida. Para dar espectáculo, también se apodera de ambas islas de Diómedes, la mayor y la menor, expandiendo el conflicto de Rusia.

Mientras Elon Musk y 144 mil seguidores (la mayoría youtubers) se refugian en Marte, excepto un grupo de disidentes (la mayoría influencer) que cree que en la luna Europa o Ganímedes se vivirá mejor. Desde las Pléyades, o Sirio B, u Orión, en un programa de cotilleos galácticos, un grupo de antropólogos extraterrestres (nuestros viejos dioses) observan el delirio y se debaten entre extinguir el experimento humano o dejar que prosiga para ver si sobrevive por sí mismo. Algunos argumentan que el retrovirus implantado y llamado por los humanos “inteligencia artificial” aniquilará a la invasiva plaga humana para proteger con ello la vida en el planeta (los hobbianos, los lobos). Otros ( los rousseauanos, los del buen salvaje) son de la opinión de que, ante la destrucción total que se avecina, la bondad reinará para siempre y se creará un imperio de mil años de amor y paz, que para eso enviaron al Josuá en misión especial desde el reino de los cielos (entiéndase las Pléyades, o Sirio B, u Orión, dependiendo de vuestros dioses).

Sea como sea, lo más impactante de todo este futuro distópico será la pérdida de la isla Perejil y la anexión de Albacete por parte de Murcia. También el asunto de las Ganímedes, no sé, creo que no es de fiar.

“La virtud y la sabiduría son cosas sublimes, pero si en la mente del hombre dan pie al orgullo o a la ilusión de separatividad en relación al resto de los humanos, entonces no son más que las serpientes del yo reapareciendo en una forma más sutil”. Mabel Collins

Ya sé que el espíritu sidéreo no entiende de males, pero tengo ardores. La medicación antigripal que me han dado es bastante fuerte y algo debe estar haciendo para tener el cuerpo tan descompuesto. ¡Qué frágiles somos ante la adversidad! Por suerte llueve a mares, lo cual me evita el estar a la intemperie en exceso. Sacar a los perritos se ha convertido en toda una odisea, así que, pese a su depresión por mi pasividad, les abro la puerta y que corran, que ancha es Castilla. Que campen a su antojo que para eso hicimos el sacrificio de acoplar nuestras vidas a las suyas.

El malestar exterior se refleja en el interior, creando cierta dejadez, que viene siempre acompañada de pasotismo e inactividad. No pasa nada, todo está bien. El chakra sacro adolece en una especie de masa cuneiforme que asusta verla, quizás debido a que la energía vital cortocircuita cuando el flujo normal de vida es atacado por una enfermedad. Como diría aquella sabia que ahora estamos editando, todo el mundo sabe, porque ha leído a Eliphas Levi y otros autores, que el plano “astral” es un plano de fuerzas sin igual, donde reina la confusión. Pero esto no aplica al plano “astral divino”, un plano en el que reina la sabiduría y, por lo tanto, el orden. El espíritu sidéreo, que decíamos antes.

Cuento todas estas anécdotas sin importancia para llamar la atención del ávido lector, y de paso, advertirle de que este no es un escrito realizado con inteligencia artificial, pero sí desde el caótico plano astral humano. Digamos que es una especie de marca de agua. Estoy descubriendo algunos blogs que empiezan a llenarse de contenido a base de vagancia, de chatGPT y poca imaginación. Si no hay hilo de vida, ¿para qué escribir? Si no hay alma en las letras, ¿para qué aburrir al personal? ¡Qué dilema!

La gente busca calor y abrigo. Contar historias o compartir la propia vida puede servir de excusa para sentirnos, al menos, un poco acompañados. El fragor del hogar nace precisamente de esa necesidad de saber los unos de los otros, siempre de forma sana, sin insultos, sin expectativas, compartiendo, amándonos amablemente, aunque seamos diferentes, aunque pensemos diferente, aunque nuestro olor corporal y nuestra piel, disten. Y a mí me viene bien entre maqueta y maqueta, sudor y sudor, gripe tras gripe, desahogarme escribiendo alguna cosa, aunque sea errática y caótica. Al menos hasta que, “ven Señor Jesús”, la luz vuelva a mí, y con ella, la sabiduría, la clara mañana y el orden.

Si fuera una inteligencia artificial, terminaría este escrito diciendo: “en conclusión”, la vida es así y no la he inventado yo. Pero soy humano, estoy vivo, anhelo lavar mis pies en la sangre del corazón, que decían místicamente los antiguos, e iré al grano de lo que quería decir, sin más.

Resulta que ayer, dejándome llevar por mi aspamiento doloso, terminé tragando telebasura (Señor, he pecado). Había un programa que sin pelos en la lengua hablaba de “el gran reemplazo”, ese que dice que los blancos europeos y toda su cultura está siendo reemplazada por culturas ajenas a la europea, entiéndase, especialmente, culturas árabes, bereberes, levantinas, norteafricanas y subsaharianas. Vamos, que sigilosamente, Europa está viviendo, de nuevo, una gran invasión, esta vez pacífica y silenciosa, donde la raza blanca, con el chacra sacro cuneiforme, está siendo reemplazada por las fértiles razas del sur, convirtiendo nuestro viejo continente en lo que algunos ya llaman “Eurabia”. Los xenófobos de turno están haciendo su agosto cada vez que un cayuco o patera cae en nuestras costas. Los extremistas se frotan las manos porque esto alimenta su discurso de odio hacia el otro.

Y los nacionalistas hacen un extraño giro solicitando las competencias de emigración para regular la masiva llegada de emigrantes, que por más empeño que se ponga con tanta normalización, no terminan de asimilar la cultura receptora, y menos aún su idioma periférico. ¡Qué gran fracaso señor Heribert! Sí, sí, ya lo sé, orden señores, orden. Hay que ordenar la emigración, antes de que nuestros hijos e hijas terminen adorando a otros dioses, y de paso, hablando otras lenguas.

Como en verdad, en verdad os digo, el verdadero y peligroso reemplazo futuro vendrá de la inteligencia artificial sobre nosotros, los humanos, cuando con su inteligencia ampliada o general (el siguiente reto) se den cuenta de que somos una auténtica plaga para el planeta, le he preguntado qué opina y me ha dicho muy educadamente lo siguiente:

“En conclusión, es importante basar nuestras percepciones en información objetiva y evitar caer en teorías de conspiración sin fundamento. La comprensión y el respeto mutuo son fundamentales para construir sociedades inclusivas y cohesionadas”.

Pues eso, recemos al espíritu sidéreo, que no entiende de males.

Hacía hoy un viaje de ida y mañana de vuelta al “balneario”, a este hermoso rincón que aún conservo en el norte. El motivo es por una posible venta. Alguien se ha interesado y, ojalá, pueda desapegarme de esta década de recuerdos, vivencias y convivencias para así poder invertir en el futuro.

Mientras viajaba pensaba en las cosas de este momento que estamos ahora viviendo. En el ambiente político que padecemos, y en como, desde siempre, ese ambiente se fundamenta en la crítica y la destrucción del otro. Decía un sabio que la política era como hacer la guerra pero sin sangre. Fue la conquista humana más poderosa, la de poder divergir sin necesidad de empuñar un arma. En el mundo civilizado ha funcionado, o al menos está más o menos funcionando. Y luego está el otro mundo, el que aún no ha entendido que la mejor forma de sobrevivir a los tiempos es con diplomacia, y no con sangre y tripas.

A pesar de la aparente civilización de nuestro mundo occidental, aún queda mucho por pulir y mejorar. Hay aún en nuestro sistema político y social, mucho desprecio hacia el otro. En verdad, es algo congénito al ser humano. El ser verdaderamente evolucionado y alejado de los ruidos de la personalidad converge, suma y abraza lo diferente. El que vive en las cavernas, refunfuña, maldice y desprecia al otro. Y lo desprecia de mil maneras. El rico desprecia al pobre. El pobre desprecia al rico. El mediocre desprecia al lúcido y el lúcido desprecia lo mediocre. Los del norte desprecian a los del sur y viceversa. Los guapos a los feos y los feos a los guapos. Y así hasta que te topas con el vecino de en frente y te das cuenta de que también lo desprecias, en resumidas cuentas, porque de alguna manera, somos seres despreciables, incapaces de ver la belleza incluso en lo aparentemente horrendo.

Recuerdo que cuando era niño, los otros niños me despreciaban por raro. Aún recuerdo cómo me escondía detrás de una palmera gigante que había en el patio del recreo, temeroso, quieto, observante, mientras que el resto jugaba, corría y disfrutaba. También recuerdo como en la adolescencia me despreciaban por ser pobre, o hijo de emigrantes y, por lo tanto, no ser totalmente de esa tierra, de esa gente, de esa cultura. Y luego en la madurez me despreciaron por mis ideas, por mis utopías, por mi forma de ver el mundo. Ahora entiendo que no debía tomarme esas cosas en serio, que el desprecio es algo común en nuestra sociedad, sobre todo en nuestra sociedad ruín, y que por lo tanto, no debía tomarme esas cosas como algo personal, sino como algo cotidiano. Ahora, cuando me llaman «pringao», sonrío. Sin más. Ahora ya sé que no soy yo, sino el otro, y su oscuridad palpable.

Me di cuenta una vez cuando estando en un gran hotel de lujo, mi acompañante, muy rica de cuna, habló con desprecio a la camarera de turno, por el solo hecho de ser camarera. Observé con atención que había un desprecio de clase, estúpido y rancio en los tiempos que corren, sin darse cuenta mi acompañante, de que el hecho de ser rico, no es sinónimo, ni mucho menos, de tener clase. A partir de ese momento empecé a fijarme en las personas que verdaderamente tienen “clase”, personas que por su talento o humanidad brillan por sí mismas sin necesidad de dinero, reputación o estatus.

Me di cuenta de que esas personas tienen un “magnetismo” especial, y empecé a catalogarlas, con gran admiración, como personas altamente magnéticas.

Me acordé de un gran ser que fue despreciado por todos, inclusive por sus más íntimos amigos: Jesús de Nazaret. Fue tal el desprecio hacia él, hacia lo que representaba y decía, que lo pagó con la muerte, con la cruxifixión, tras la traición de los suyos. ¡Qué gran ejemplo cuando lo mediocre apaga la luz del mundo! Qué gran ejemplo de que, a pesar de que intentaron despreciar lo más divino que la historia ha dado, su mensaje y magnetismo llegó hasta nosotros dos mil años después. Sí, un pobre y casi mendigo hijo de carpintero. Qué ejemplo más sublime para entender que, por mucho que nos desprecien, no debemos hacer caso. No lo dudes, no eres un pringao, eres un ser divino lleno de luz viviendo una experiencia humana. No hagas caso a lo mediocre. No hagáis caso al desprecio.

«Todos nacemos felices. Por el camino se nos ensucia la vida, pero podemos limpiarla. La felicidad no es exuberante ni bulliciosa, como el placer o la alegría. Es silenciosa, tranquila, suave, es un estado interno de satisfacción que empieza por amarse a sí mismo». «El amante japonés», Isabel Allende

Mientras a ella se le quemaba la casa con su mejor amiga dentro, otros clamaban al cielo por un trozo de madera. Mientras ella lo perdía todo, otros reclamaban todo. Qué sincronía más extraña. Mientras perdíamos esa vida que venía, otros se empeñaban en mancillar la existente con ruido y más ruido. Cuantas gotas más tenían que caer para desbordar el viejo y cansado vaso. Fuego y muerte, pensé para mis adentros. Renovación y resurrección.

Así que hoy, comienzo de la fiesta celta de Imbolc, pusimos el cierre definitivo. Cerramos por fuera para abrir por dentro. Acallamos el ruido para entrar en el silencio. Todos nacemos felices, pero el camino nos ensucia la vida. Así que ahora toca estar parados, sin hacer nada, sin aspirar a nada, sin pensar en nada, al borde del camino. Solo en silencio. Descansar, descansar mucho, porque luego vendrá un nuevo día, con sus nuevos retos, con sus nuevos sueños, con sus nuevas utopías. Pero para soñar, para dormir, es necesario callar. Sí, por dentro y por fuera, estar en silencio.

La felicidad siempre es incompleta. A veces somos esclavos de nuestros sueños, y otras veces, sin darnos cuenta, esclavos de los sueños de otros. El ser humano nunca está satisfecho, excepto cuando concluye que no hay mayor satisfacción que la de no hacer nada. No ambicionar nada, no desear nada, no querer nada. Bucear en la insustancialidad para intentar llegar a la aniquilación del descontento, del dukkha, del sufrimiento, y de paso, extinguir las causas de la desilusión, la insatisfacción, la incomodidad, la sed de todo, el dolor, la intranquilidad, la imperfección, el malestar, la fricción, el pesar, la frustración, la irritación, la presión, la necesidad estúpida de ir contra corriente, la agonía, el vacío, la tensión, la propia angustia existencial.

El fariseo siempre es descrito como aquel que se postra al fondo de la iglesia, de rodillas y dándose golpes de pecho. Clama al cielo y a los dioses, pero luego no hace nada por ellos, excepto golpearse, quejarse y crucificar al otro. No paga impuestos porque es incapaz de cumplir las leyes de la tierra, y menos aún, las leyes del cielo, aunque diga obrar en su nombre. Cada cruz tiene su propia madera, su propio madero. A veces esas maderas tienen formas extrañas que no suscitan sospechas. Pero ahí están, esperando pacientes para ser crucificado. Ese es el precio de cualquiera que ose.

El dolor y la muerte, el fuego, la ruptura con un pasado que ya no vive, son dolorosos, pero a veces liberadores. La felicidad es siempre silenciosa, tranquila, suave. Es un estado interno de satisfacción que empieza por amarse a sí mismo. Creo que ahora toca eso. Cerrar afuera para abrir adentro. Silencio para empezar a amarnos a nosotros mismos.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

Al perder la esperanza, hallé la libertad. Cada noche morimos, y cada nuevo día, tenemos la oportunidad de renacer a algo nuevo y diferente. Cuando apretamos nuestros pechos contra la vida, el corazón parece latir más fuerte. Se escucha su rugido, su urgencia, su necesidad. Se puede sentir el palpitar y el aleteo de su frecuencia cardiaca. Allí se deposita el chacra verde, uno de los hilos que conducen a la vida. El chakra del corazón regula y equilibra nuestras emociones, especialmente aquellas afines al amor propio, al amor hacia los demás, a la compasión, a la armonía en las relaciones y la conexión emocional con nuestro yo superior, con nuestra consciencia más profunda, con nuestra yo esencial.

Late, late fuerte cuando pierdes toda esperanza, cuando mueres cada noche, cuando al día siguiente, resucitas de nuevo. Hay siempre un pequeño rasguño en las grietas de todo cielo. Uno mira hacia arriba y ve de nuevo las nubes, el sol luminoso, las montañas a lo lejos. Y luego imagina el mar, sus orillas y playas cambiantes. En cada nuevo día, uno aspira a ser mejor persona, a amar con delicadeza a los demás, incluso abrazar el infortunio, ese que espera en cada esquina, tras cualquier árbol o reflejo.

Desde un punto de vista oriental, casi diría que budista tibetano, todos morimos poco a poco. Cada instante que pasa es un fugaz momento que desaparece. El tiempo es la única medida posible para perpetuar un recuerdo, un intervalo, un sentir. La esperanza de la mañana no es la misma que la esperanza de la noche. La libertad de saber que vamos a morir provoca esa urgencia, provoca ese deseo, esa angustia por correr hacia todas partes.

Aún no lo sabemos, pero estamos viviendo en un mundo de sucedáneos. Nuestra propia arrogancia y languidez nos aleja de lo auténtico. De hecho, lo auténtico, lo diferente, nos da pánico. Todo aquello que no esté a la moda o que no sea aceptado por el común de los mortales, es motivo de espanto. Cuando algo o alguien auténtico se nos acerca, huimos despavoridos. Todos somos copias exactas de otras copias de otras copias. Compramos y vestimos la misma ropa, bebemos las mismas cosas, comemos exactamente lo que come el vecino. Nuestra obsesión durante décadas fue comprar cosas para estar a la moda, al día, con lo último. Ahora nuestra obcecación es la de vivir somnolientos, apartados de la vida, siendo una copia, un sucedáneo sin consciencia, sin autonomía, sin libertad.

Por eso, de alguna manera, cuando uno pierde la esperanza por todo, inclusive por el ser humano, halla cierta libertad. La libertad de estar de vuelta, de ser auténtico, de no ser ninguna copia ni sucedáneo. La libertad de ser un Buda o un Baphomet, de ser crucificado como un Cristo o de ser condenado como un Lucifer. Ser auténtico implica estar condenado al ostracismo, a la indiferencia, al caos. La libertad, cuando carece de esperanza, tiene un coste muy alto.

Lo que poseemos acaba poseyéndonos. El trabajo, la hipoteca, el bienestar, los estragos rudimentarios de la normalidad. Cuando no posees nada, cuando lo has perdido todo, inclusive la esperanza, nace un sentimiento de plenitud absoluta. Cuando has sido despojado de toda atadura, inclusive aquellas que nos imponemos en nuestro imaginario urbano, te despides del mundo y abrazas la resurrección.

Nos perdemos buscando la perfección de las cosas y nos olvidamos del gran gozo y disfrute de lo imperfecto. Esa es la trampa de nuestro tiempo. Un cuerpo imperfecto, un alma imperfecta, una tierra cadente, un cielo gris, un verano frío y silencioso. Olvidamos que el mundo está hecho de pura imperfección, y de ahí nuestra frustración constante. De ahí nuestra esclavitud hacia las cosas perfectas, inabarcables, imposibles. No existe una relación perfecta, ni un amigo perfecto, ni una pareja perfecta. Los cuentos donde la perfección roza la agonía fueron fabricados como adormideras, como somníferos para nuestra alma. No existe una verdadera metamorfosis si antes no ha existido una verdadera autodestrucción.

Es por eso que nos da pánico lo verdadero, lo real, lo imperfecto. Es como rechazar los puntales básicos de cualquier civilización, de cualquier pensamiento ilustrado, de cualquier percepción inteligente. Es por eso que no somos libres. Pero al perder la esperanza en lo perfecto, de nuevo, la libertad. Solo cuando perdemos todo, cuando ya no anhelamos ningún tesoro ni perfección, somos libres para actuar, para vivir, para soñar…

A los académicos  de hoy día les encanta la teoría de Foucault que identifica conocimiento y poder, insistiendo en que la fuerza bruta ya no es un factor exclusivo para ejercer el control social. El poder/ignorancia o el poder/estupidez es mucho más poderoso que la porra o el calabozo. Estamos ante un hecho social que podríamos llamar de felicidad política, donde la gente mansa obedece dócil cualquier estupidez y cree a pies juntillas todo aquello que tenga tintes de ser «oficial». En su extremo, la ignorancia hace de las suyas.

Después de dos años de resistencia modélica en las montañas, acogiendo a todo tipo de refugiados y marginados antivacunas (pura escoria estigmatizada, sin derechos a tomar un café o viajar libremente) y abrazando su soledad y a veces sufrimiento por la situación mundial de pandemia, terminé cogiendo el Covid. Fue un martes, a eso de las tres de la tarde, hora zulú. Alguien vacunado que venía de la ciudad para hacerme una entrevista antropológica llegó enferma. Le invité a hacer la entrevista al aire libre aprovechando los estupendos y sanadores rayos de sol, pero prefirió ambientar la misma en la pequeña cabaña, lugar emblemático de la resistencia. Por amor a la antropología accedí. Fue inevitable. Dos años de vida sana en la montaña no sirvieron de nada. El virus empezó a expandirse por mis venas en cuestión de horas gracias a la acción-participación y la etnografía clásica. También gracias a los astros y unas inevitables sincronías que tenían que suceder a continuación (pero esto lo dejo para otra historia).

Tres días después del contagio tuve los primeros síntomas. Primero me miré las manos para ver si se me había caído algún dedo. Existía el rumor, creo que aún infundado, de que al menos a un diez por ciento de la población mundial se le caen los dedos con el Covid. Pasó en un slum de Calcuta, hace diez meses, y la noticia corrió como la pólvora. Al ver que no perdía ningún miembro me hice un test de antígenos y di positivo. Realmente no creo en ese tipo de test, sobre todo después de lo que dijo un presidente negro de Tanzania cuando experimentó con piel de papaya y una cabra, que también dieron positivo en el test. Por cierto, el presidente murió meses después de forma misteriosa. Como era negro y negacionista, la noticia no trascendió.

A pesar de todo, quería hacer un experimento antropológico y ver qué pasaba realmente cuando me había convertido en un apestado que además no tenía pasaporte sanitario por no estar vacunado. Llamé a los servicios sanitarios para confesar mi caso, ayudando con ello a aumentar el estado de alarma y la fatídica estadística. Enseguida un ejército de rastreadores (así se hacen llamar, la verdad es que da miedo), muy educadamente me empezaron a hacer miles de preguntas, como hacía la Geheime Staatspolizei con los Judíos para determinar su pureza de raza, pero de forma más educada y suave (son otros tiempos, y como decía antes, la porra ya no se lleva). Por supuesto, no les hablé de la resistencia, ni de la papaya, ni de mi dieta galletariana. Eso sería como si Al Brown, antes de convertirse en Radcliffe-Brown, que suena más aristocrático, hubiera traicionado los ideales del gran Kropotkin por una papaya de Tanzania. 

Pero más allá del estado conspiranoico en el que vivimos, donde las élites, por cierto, se han hecho vegetarianas y ya no beben vino ni fuman puro y están en contra de las macrogranjas mientras que en disimulado susurro gritan un suave Sieg Heil (o al menos eso dijo en una entrevista un eurodiputado de la extremaderecha), era importante poner a prueba mi poder de resistencia. Venía la prueba de fuego… ¿sería capaz de vencer esta enfermedad a base de galletas? Mi mala alimentación a base de carbohidratos se iba a poner a prueba, y con ello toda mi reputación. Aunque no pertenezco a la élite (sí me gusta Wagner, pero eso no significa nada, a veces también escucho al Fary) me hice vegetariano a los 16 años por convicción activista y desde entonces mi dieta se ha basado en carbohidratos. El motivo es que no me gustan las verduras ni la fruta (ni siquiera la papaya, sí un poco el melón, pero poco), y sin embargo, puedo volverme loco comiendo pizzas o galletas. Por suerte siempre he gozado de buena salud, quizás porque siempre fui algo deportista. Pero esta enfermedad suponía una auténtica prueba iniciática, un rite de passage entre las columnas enigmáticas de Boaz y Jakin.

Más allá de las teorías del contrapoder imaginario, lo cierto es que he vivido este trance como un resfriado agudo y tranquilo. No he tenido ninguna complicación ni ha resultado ser una enfermedad fatal. El primer día fue malestar general, el segundo y el tercero sentía como si unas navajas quisieran cortar mi garganta (ahí si que noté algo de manipulación genética en el maldito virus, y admito que me acordé mucho de China), la típica molestia que se tiene en los resfriados. El cuarto un poquitín de tos y voz ronca y el quinto día estaba ya como nuevo. Eso ha sido todo.

Intento comprender porqué hay personas que incluso han perdido la vida por esta aparente y simple gripe y otras hemos pasado por ella de forma casi ridícula. Me pregunto si será por el estilo de vida, aquí perdido en la montaña, entre bosques y naturaleza, una vida muy tribal, o es que en verdad, mi súper dieta a base de galletas ha conseguido combatir con éxito esta terrible enfermedad. Sea como sea, me siento orgulloso de no haberme vacunado. Primero porque lo que menos quiero en el mundo es que me inyecten un microchip encubierto en la cabeza para controlar mi vida. No quiero que nadie sepa cuantos kilos de galletas como a la semana y qué canciones de Wagner escucho día sí o día no (luego Google se llena de noticias sobre Wagner y es algo insoportable). Y segundo, porque lo que menos desearía sería quedarme estéril como afirman algunos estudios relevantes realizados en las islas Salomón con pepinos asexuales. Deseo tener hijos, y no uno o dos, sino al menos seis o siete, mejor siete por si tenemos que votar qué día celebrar el cumpleaños de Noam Chomsky y no hay consenso… auuuuuuuuu!!!

Pero más allá de la seriedad de toda esta fiesta pandémica con muertes y familias arruinadas, yo creo que lo que realmente me ha sanado ha sido la Vida. Las ganas de vivir que en estos días se han multiplicado por mil gracias a la conjunción de los astros, y la certeza de que las cosas no pasan por casualidad dentro de este extraño noumicon. Es como si una ancestral descendiente de algún habitante de la desaparecida isla de Thule hubiera llamado estos días a la puerta y de repente el amplio abanico de la posibilidad se hubiera extendido ante mí con una mágica fórmula matemática que pocos podrán resolver: (1+1=8/9). Es como si hubiera entrado en la nube del no saber, en el hilozoísmo más puro, en la incógnita de subir a lo más alto de la cima recordando que sabemos volar. Aunque esto sea una locura, va tomando altura. Ahora solo nos queda volar, que decía la canción. Así es la vida. Una estrofa, una canción, un suspiro, un sueño, una visión, un laissez faire pluscuamperfecto. Y como dijo el Fary alguna vez, lo que ha unido el Covid, que no lo separe el hombre (Mateo 19,3-12). Amén.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

Mi primera gran renuncia laboral ocurrió en 2005. Aún siendo muy joven, había conseguido todo lo que alguien puede aspirar a cierta edad: un bonito adosado con jardín, un bonito coche, un bonito trabajo y una excelente pareja. Ese año lo abandoné todo por perseguir un sueño, y no por reproducir aquello que según los estereotipos sociales debía alcanzar, continuar, sostener, conservar o reproducir. En 2014, casi diez años más tarde, experimenté otra gran renuncia personal y me fui a vivir a los bosques, a una pequeña cabaña desde la que ahora escribo. Rompí de golpe con una prometedora carrera basada en ese primer sueño del 2005 al darme cuenta de que algunos sueños están de igual manera condicionados y limitados por los anhelos de la personalidad, y no por los anhelos profundos de nuestra alma.

Al parecer, mucha gente está despertando a esta realidad. Muchas personas están volcando en sus vidas una gran renuncia. Es conocida también como la gran dimisión, o el gran reset colectivo, o en el plano más místico, la nueva era. Realmente todos los periodos históricos tienen algo de nueva era, de gran cambio, del esplendor y nacimiento de un nuevo gran paradigma universal. A cada periodo lo hemos llamado de alguna manera diferente. Ahora estamos viviendo uno de esos periodos de cambio, un great awakening, como llaman los antropólogos a un fenómeno que ocurrió en América en siglos pasados: un gran despertar.

Las noticias nos dicen que más de seis millones de personas han renunciado a su empleo tan solo en Estados Unidos. A este fenómeno lo han bautizado con el nombre poético de “la gran renuncia”. El académico estadounidense Anthony Klotz así lo bautizó. En plena pandemia, ha habido un abandono masivo y voluntario de puestos de trabajo rara vez visto en el mercado laboral, nos dicen los medios. Esa gran renuncia tiene que ver, posiblemente, con el despertar a un mundo absurdo, tan cargado de cosas, y tan vacío de vida.

Desde pequeños nos han inculcado la idea de que debemos ser prósperos y crecer materialmente hasta lo ilimitado. Llega una edad en el que asumes que ese compromiso prehistórico con el crecimiento encuentra un límite, y de ese límite nace una gran frustración que se va tejiendo poco a poco en nuestro interior. Nunca seremos ricos, nunca seremos excelentes ni totalmente prósperos, siempre navegaremos en un mundo cargado de cierta mediocridad e incertidumbre. El sentirnos mediocres sosteniendo una vida anodina, normalmente organizada bajo el mundo del entretenimiento (estamos entretenidos, estamos distraídos, no pensamos) y el ver que el embudo se estrecha en la escala social, nos hace replantearnos nuestras prioridades. Nace en nosotros, no en todos, un sentimiento de crisis, de profunda crisis interior que requiere respuestas profundas.

Las instituciones tradiciones, religiosas, familiares, nacionales y estamentales han fracasado. Las personas han entrado en un momento vital donde demandan emanciparse de creencias, de juicios, de condicionantes. Haber nacido en una sociedad segura les hace aspirar a mayores grados de libertad. La Inteligencia Global entiende que ese grado de emancipación es peligroso, porque un individuo pensante, no basado en la docilidad social, puede crear resortes y grietas en un sistema que pretende sobrevivir a toda costa. La pandemia, creada o fortuita, nos ha demostrado que el sistema puede provocar grandes dosis de docilidad. Ahora mascarillas, ahora encierros colectivos, ahora vacunas, ahora pasaporte pandémico. Nadie dice nada y todos asumimos dócilmente que esa marcada línea roja entre la salud pública y nuestra libertad individual es la correcta. Al mismo tiempo, se ha creado un subgrupo de divergentes que rechazan dichas directrices, dicha conformidad, y deciden rebelarse de alguna manera.

Esa rebeldía puede ser silenciosa, como esa gran revolución silenciosa que predijo el politólogo Inglehart hace ya unas décadas (parte de mi tesis doctoral fue basada en sus ideas). Estamos ante un cambio cultural caracterizado por la adopción de valores de auto-expresión, de emancipación y mayor libertad. Las utopías seculares, no solo individuales sino también grupales, están creando un caldo de cultivo donde el futuro requerirá respuestas complejas. La docilidad no puede ser permanente, y de alguna manera, el ser humano en su conjunto buscará grietas desde las cuales rebelarse. Construirá puentes que acerquen perpetuamente su mundo superficial hacia un mundo más profundo y cargado de significado. Una de ellas, la renuncia al empleo ordinario y la búsqueda de una vida más sencilla y simplificada ya está ocurriendo. Una vida basada en los dones de cada cual y no en la búsqueda de dinero o riquezas, sino en los talentos que nos hacen felices. Silenciosamente, esa gran renuncia es esa gran revolución sosegada y taciturna que buscará las grietas pertinentes. Busca tu grieta, actúa, sé libre.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

“Además logró que a todos, grandes y pequeños, ricos y pobres, libres y esclavos, se les pusiera una marca en la mano derecha o en la frente, de modo que nadie pudiera comprar ni vender, a menos que llevara la marca, que es el nombre de la bestia o el número de ese nombre”. Apocalipsis 13: 16-18

Conseguí un pasaporte falso. Fui al cine a probar si funcionaba. La marca de la bestia, el QR, estaba dañado a propósito para no identificar al verdadero usuario, así que mi única esperanza era que no pasara la máquina lectora sobre el código. La película en la que basé mi pequeño delito de falsa identidad sanitaria era una paradoja: Matrix Resurrections. El revisor miró mi pequeño móvil de cuatro pulgadas. Me pidió ver el código QR. Acercó su mirada al minúsculo móvil y me dejó pasar.

Las monjas que vivían en monasterios en la edad media lamían con sus propias lenguas las heridas de los leprosos con la esperanza de que sanaran. Algún que otro milagro se le acuñó a la monja María Magdalena de Pazzi, que no tenía reparo en lamer las heridas de aquellos que padecían. De alguna manera nosotros hemos estado haciendo lo mismo en este tiempo, acogiendo a toda persona que buscara alojamiento en nuestra casa de acogida, sin preguntarle qué tipo de enfermedad padecía, si no, más bien, abrazando sus heridas todas las mañanas, tras las meditaciones y los cantos. Nunca hicimos caso de las restricciones, porque para nosotros lo más importante es el ser humano, su acogida, su consuelo, su arropo. No preguntamos nada sobre la peste de nuestro tiempo. Si la han padecido, o la padecen, nosotros seguimos acogiendo, y lamiendo cada herida, física o del alma.

Mientras tantos vemos con pena cómo los púlpitos se llenan de nuevos fariseos, como nos vuelven a dividir, como la espiritualidad se enlata en discursos vacíos y huecos, como la Matrix se vuelve una realidad cada vez más compleja. Me pregunto cuánto tiempo necesitaremos para liberarnos de la realidad irreal, de la mentira en la que vivimos, la mentira del miedo. Es posible que enfermemos, y es posible que algún muramos de alguna enfermedad. Pero no podemos escondernos, dividirnos, obligarnos a nada que coarte nuestra libertad. No vamos a permitir que nos pongan una marca en la mano derecha o en la frente, de modo que nadie pueda comprar ni vender, a menos que lleve esa marca. ¿Cómo es posible que hallamos normalizado tan abominable situación? Como decía Sartre, es verdad que el ser humano toma consciencia de su libertad ante la angustia. Y en este momento de angustia plena, de miedo, nos rebelamos.

Aquí no llevamos máscaras, ni utilizamos geles, ni nada parecido. Vivimos, se puede decir así, en cierta clandestinidad. Estamos en rebeldía, pero a la manera de Camus, dotando de sentido al ser. La peste de nuestro siglo nos ha vuelto, otra vez, seres absurdos, como en el mito de Sísifo, viviendo entre el hundimiento de una civilización que se suicida aceleradamente y la nada utópica, casi inalcanzable, existente entre las nieblas espesas de estas montañas ahora casi inaccesibles, clandestinas. Aquí reímos, cantamos, bailamos. Quizás sea una postura cínica para algunos. Para nosotros es tan solo una manera de rebeldía ante el absurdo de este tiempo. Nuestra rebeldía se basa en abrazarnos, en besar al desconocido, sin máscaras, sin miedo. De semejante universo sacamos nuestras fuerzas, y estas, hasta el momento, nos protegen. Ante el suicidio de la libertad, nos rebelamos. Como decía Píndaro, no te afanes, alma mía, por una vida inmortal, pero agota el ámbito de lo posible. En esas andamos: agotando hasta el último aliento.

«Hay una grieta en todo, así es como entra la luz».
Leonard Cohen

En el desayuno en Ciudad Real, mi querida amiga P. me recomendó un documental que hablaba sobre los falsos gurús: Kumaré. Venía a cuento sobre los peligros que existen cuando el ego espiritual se apodera de aquel que se considera iluminado, y pretende a su vez iluminar al resto. Con el tiempo uno descubre de los peligros de los ciegos que se atreven a guiar a otros ciegos.  De ahí nace la gran enseñanza de la puerta estrecha, del arrodillarse humildemente ante la inmensidad antes de que la espada de la justicia corte nuestras cabezas. Se aprende inevitablemente a mirarnos al espejo interior para encontrarnos con nuestro verdadero enemigo: nosotros mismos.

Disfruté mucho con el documental, reafirmando la creencia de los peligros que encierran la ingenuidad, y el poder que se da a los falsos profetas. Cada vez creo más en la necesidad de “matar al Buda”, a la ilusión que desentraña esa, a veces fanática visión, de encontrar a un maestro, a un gurú que nos guíe por alguna senda.

Existen unos claros indicadores para separar la paja del grano. La más clara es la que dijo aquel verdadero maestro de maestros cuando nos advertía eso tan dicho de que por sus actos los reconoceréis. Las reglas para aspirantes, para discípulos y para iniciados están bien definidas, y quien las conoce, obra en silencio para poder desarrollar la búsqueda del verdadero gurú interior. Esa es la gran enseñanza de Kumaré, el falso gurú que de forma divertida inventó una doctrina para ver hasta qué punto un grupo de acólitos eran capaces de acreditarlo como un gran gurú.

Ya hemos dicho en diversas ocasiones que el verdadero gurú, más allá de practicar la inofensividad y la inevitable impersonalidad, no muestra nunca un camino o una doctrina. Más bien nos ayuda, mediante duras pruebas, en desapegado silencio e invisibilidad, a elevar nuestra mirada para que nosotros mismos hallemos ese camino, nuestro camino.

Atinar con esta enseñanza pasa inevitablemente por la gran renuncia, el gran acercamiento interior y el encuentro necesario con nuestro maestro interior, el maestro en el corazón. Solo cuando nuestra alma conecta con nuestra personalidad, cuando la misma se quiebra y se agrieta, entra la verdadera luz. Es entonces cuando se produce el milagro de sintonizar con nuestra familia espiritual y con nuestro trabajo grupal. Para cualquier otra senda, siempre tendremos la energía azul y la afirmación iniciática ¡Kumaré, Kumaré!

Pd. Para los que sientan algo de curiosidad por estas cosas, aquí os dejo una de las primeras reglas en el sendero espiritual, que muchos falsos profetas o gurús no son capaces de desarrollar, con los inconvenientes que eso conlleva:

Regla X: Los fuegos purificadores arden tenuemente cuando el tercero es sacrificado al cuarto. Por lo tanto, que el discípulo se abstenga de quitar la vida y que nutra lo más inferior con el producto del segundo.

Esta regla puede aplicarse a la conocida norma de que el discípulo debe ser estrictamente vegetariano. La naturaleza inferior se embota y densifica y la llama interna no puede brillar cuando se incluye la carne en la dieta. Esta regla es rígida e inviolable para los solicitantes. Los aspirantes pueden o no consumir carne, según prefieran, pero en cierto etapa del sendero es esencial la abstención de cualquier tipo de carne y es necesario vigilar con estricta atención la dieta. El discípulo debe limitarse a las verduras, cereales, frutas y legumbres, pues sólo así será capaz de construir el tipo de cuerpo físico que pueda resistir la entrada del hombre real que ha permanecido ante el Iniciador en sus vehículos sutiles. Si no hiciera esto y pudiera recibir la Iniciación sin haberse preparado de este modo, el cuerpo físico sería destruido por la energía que fluye a través de centros recientemente estimulados y surgirían graves peligros para el cerebro, la columna vertebral y el corazón.
No pueden dictarse reglas rígidas o ascéticas, excepto la regla inicial de prohibición absoluta -para todos los que solicitan la iniciación- de carnes, pescados, licores y el uso del tabaco. Para quienes pueden soportarla, es mejor eliminar de la dieta los huevos y el queso, aunque esto no es en modo alguno obligatorio; pero para quienes están desarrollando facultades psíquicas de cualquier tipo, es aconsejable abstenerse de consumir huevos y moderarse en el queso. La leche y la manteca entran en diferente categoría, y la mayoría de los Iniciados y solicitantes consideran necesario incluirlas en la dieta. Pocos pueden subsistir y retener todas sus energías físicas con la dieta vegetariana, pero allí está encerrado el ideal, y como bien se sabe, éste rara vez se logra en el actual período de transición.
A este respecto conviene recalcar dos cosas: primero, la necesidad del sentido común en el solicitante, factor del cual se carece frecuentemente, y los estudiantes deberían recordar que los fanáticos desequilibrados no son miembros deseables para la Jerarquía. El equilibrio, el justo sentido de proporción, la debida consideración de las condiciones del medio ambiente y un sensato sentido común, es lo que caracteriza al auténtico esoterista. Cuando existe el verdadero sentido del buen humor, muchos peligros pueden evitarse. Segundo, el reconocimiento del factor tiempo y la capacidad de efectuar lentamente los cambios en la dieta y en los hábitos de toda la vida.
En la naturaleza todo progresa lentamente, y los solicitantes deben aprender la verdad oculta de la frase: «Apresúrate despacio».

DK.

Simenon escribió en 1933 un relato titulado en su original francés como Les gens d’en face, ambientada en la Rusia soviética de aquel tiempo. El editor Roberto Calasso, cuando decidió editarla en Italia, recibió una crítica de Goffredo Parise en la cual decía: “Escrito en torno a los años treinta por un genio, esta breve obra maestra es la novela de la policía, del control, de la anulación total del hombre bajo la más poderosa, importante y fantasmagórica dictadura policial que el hombre moderno haya conocido”.

Los comunistas de todos los países encontraron en la tradición de la antigua URSS la visión de un Estado Guía, una especie de luz o camino para transitar. La tradición política que nos remonta a Gramsci decía que la revolución llegaría por una lenta conquista de la hegemonía, la cual debería obtenerse por consenso. Pero esa revolución no llegó de la manera en la que Gramsci imaginó. Más bien, los estados liberales se convirtieron en Estados Guía al estilo soviético, y la hegemonía, la revolución, fue la del consenso regido por la falta de crítica o disidencia, por el control más absoluto y por una fantasmagórica dictadura policial.

Los Estados Guía han llegado a un acuerdo hegemónico en el que la disidencia o el discurso contrario al oficial, a la hegemonía reinante, es anulado, censurado, estigmatizado. Lo hemos visto claramente con los disidentes que han decidido libremente opinar de forma diferente, o simplemente, se han negado a algo tan simple como decir no a la vacuna. No pueden viajar, no tienen carnet covid, no pueden ir a restaurantes y pronto no pueden opinar porque la hegemonía los estigmatiza por pensar diferente.

Los disidentes son cada vez más como Nia y Silas, los protagonistas de la película distópica titulada “Almas Gemelas”, donde las emociones se consideran una enfermedad, según «El Colectivo» (el Estado Guía),  y donde el ser humano está reducido a no experimentar la vida con todos sus matices, con todas sus imperfecciones, con todo el amor que se pueda expresar aunque a veces sea de forma torpe e inconexa.

Ya no se podrá, en un futuro, abrazar la imperfección, la incoherencia, la trampa de ser humanos, porque habrá un Estado Guía que nos dirá como debemos pensar, opinar, vivir, consumir, soñar… No podremos ser libres y diferentes, que es lo que realmente nos hace únicos, sino que deberemos vacunarnos contra cualquier opinión divergente, diferente, libre. Amar, la gratitud, la pasión o simplemente sentir algo por alguien serán visto pronto como algo obsoleto, caduco y vacío.

El Estado Guía pretende anular todo resquicio de pensamiento crítico para vaciarnos de lo que somos. Por eso la disidencia hoy día es más necesaria que nunca. Por eso los que aman, los que piensan, los que se enamoran de la vida o simplemente del otro y dejan de ser un individuo homogéneo se convierte en el héroe de nuestros días. Héroes anónimos que como decía Camus, aprenden a decir “no”. Hombres y mujeres rebeldes que no desean seguir la hegemonía, hombres y mujeres con opinión y criterio propio capaces de ser libres.

Ojalá algún día volvamos a aquella antigua empatía en la que a través del contacto físico, ahora que ni siquiera eso nos dejan, podamos revelar que la cura de nuestras almas libres no ha borrado los sentimientos por la existencia.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

«Dentro de 700 años, el laurel reverdecerá», Guillaume Bélibaste

Hace siete años plantamos un pequeño laurel junto a la casa de Acogida, nuestro pequeño y humilde hospital de peregrinos. Hace unas semanas plantamos uno junto a la cabaña, en la futura y pequeña comunidad Simorg. En los próximos días, cerca de la fecha del solsticio y de la celebración de San Juan, plantaremos otro laurel en los terrenos de la futura Escuela, una escuela nacida del espíritu libre, de la mano de la fraternidad del Espíritu Libre. Es un acto simbólico que tiene que ver con la memoria colectiva de las herejías que durante todas las épocas han ido apareciendo y desapareciendo.

Una de estas herejías fue la cátara. En el año 1321, el último cátaro, el último perfecto, el último bon home, fue quemado en la hoguera por la Inquisición. Guillaume de Belibaste, ardiendo en el fuego, gritó: “En 700 años el Laurel reverdecerá y los cátaros volveremos a la tierra”. Para los cátaros, el laurel era el símbolo sagrado del amor más puro. Cuando los inquisidores aplicaban la sentencia de muerte, los mártires decían antes de morir: “El laurel se ha marchitado. El puro amor se apaga…”

Este año de 2021 se cumplen 700 años de la profecía y este año, muchos seres están llamados al despertar, al recordar, al reconocer, a volver a empezar. El catarismo fue un movimiento considerado herético en la Edad Media. Sus ideas sobre el bien y el mal, las creencias en la reminiscencia o la reencarnación y el hecho de que las mujeres pudieran acceder al sacerdocio desencadenó su exterminio. La profecía de Bélibaste aseguraba que tras siete siglos los cátaros volverían. ¿Ha llegado el momento?

La herejía siempre ha retornado con uno u otro nombre. El hereje es el que elige, el que desde su corazón accede a la escuela o al conocimiento de su elección. Normalmente está en desacuerdo con las costumbres, creencias y tendencias establecidas. La herejía de todos los tiempos siempre fue avanzada en pensamiento y libertad, por eso ese gran esfuerzo por ser aniquilados, quemados, eliminados. Ahora estamos viviendo un tiempo donde pensar diferente, ser diferente, se está convirtiendo en una nueva herejía.

Por ello, os invitamos, hoy día del solsticio, a todos aquellos que os consideréis incomparables, herejes por pensar de forma diferente, setecientos años después, bajo el aplomo de la hoguera de San Juan y del Solsticio, a sembrar un laurel allí donde estéis, como símbolo de que el amor puro reverdecerá. Os invitamos a que en todos vuestros corazones renazca esa llama de luz y amor, para que el poder de la buena voluntad al bien restablezcan el plan en la Tierra. Sembrad, simbólicamente, un laurel para recordaros la necesaria urgencia de actuar, de hacer el bien y de proclamar una y otra vez la necesidad de amor puro. Que así sea por siempre, y que el laurel reverdezca una y otra vez en los corazones humanos. Llenemos el mundo de laureles, hagamos que el Grial vuelva a expandir su poder de paz e inclusión universal.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

—Simón: Quisiera preguntaros dónde está vuestra logia. —Felipe: En el valle de Josaphat, fuera del alcance del chismorreo de las gallinas, del canto del gallo y del ladrido del perro. (Diálogo entre Simón y Felipe, 1740)

Allí estaba el maestro, sentado en el oriente, esperando paciente las primeras luces del amanecer. En occidente los vigilantes, persistiendo conformes el ocaso. Al septentrión, los aprendices que únicamente pueden oír y callar. Al mediodía, los compañeros que reciben e instruyen a los recién llegados bajo la sagrada geometría. Así todos permanecieron al inicio sin dinero, ni desnudos ni vestidos, ni de pie ni acostados, ni de rodillas ni alzados, ni descalzos ni calzados, sino en un estado correcto.

El templo es misterioso y oculto a los ojos profanos. Es tan alto como el cielo, y tan profundo como la tierra. De tal humilde construcción que solo los mansos de corazón pueden verlo y apreciarlo. Tres pilares sostienen toda la construcción, representando las sagradas líneas de fuerza, los tres primeros atributos, los tres primeros rayos que nacen del fuego cósmico: Belleza, Fuerza y Sabiduría. Cinco signos se realizan antes de entrar en esos misteriosos recintos: el signo pedestre, el signo manual, el signo pectoral, el signo gutural y el signo oral. De allí solo sale la palabra justa, y se reconoce la palabra perdida, y se administra el verbo sigilosamente con tres golpes dados a la puerta, el último después de un tiempo doble al primer intervalo, y con más fuerza. Todo bajo signos de escuadras, ángulos y perpendiculares. Todo para oír y callar los secretos.

Pero antes de que los verdaderos secretos puedan ser velados, se requiere la construcción de un taller, de un humilde cobertizo enramado, de una galería. Esa galería no puede medir más de cinco metros de diámetro por cinco, y debe ser octogonal, con una salida superior hacia la infinidad del cielo y otra inferior hacia la inmensidad de la tierra. Ambas unidas por un haz de luz, y entre ellas, una piedra labrada en las profundidades de la ciudad perdida, también conocida como la ciudad resplandeciente. Esa piedra, de color violeta lívido, debe ser oculta y resguardada hasta que pueda ser construido el templo y ser situada junto a la piedra angular. Allí se oculta el logos, el mundo, la palabra.

El nuevo templo debe ser construido para proteger allí los secretos del nuevo mundo. No es un capricho, sino una necesidad que surge del Aula de Sabiduría. Es el lugar donde se ritualiza la conexión necesaria entre cuerpo y alma, entre mente y espíritu, construyendo para ello el puente necesario. Para que eso sea posible, el templo pequeño debe ser purificado, libre de abandono o imprudencia, y a su vez, transparente. Una vez realizado, más de siete y menos de doce se reunirán bajo la atenta mirada del que está sentado al oriente y de los que vigilan desde el occidente. Una vez allí, la obra continua inevitablemente en la transmisión, en el devenir, en la profunda comunión con el ara.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

Aunque lo hicimos en el mar lejano, no tuvimos tiempo para correr desnudos por la profundidad del bosque. Nos faltó tiempo para retorcernos en su oscuridad, entre cantos y tierra, a vaguadas de nostalgia consumida, desnudos, pobres, sin nada. Nunca sopló el viento lo suficiente, y cuando lo hizo, algo se llevaba. Son deseos no consumidos, placeres no extenuados al máximo. Algo se pierde siempre en el camino, algo que nos enfrenta a la vida de forma despiadada. Algo se marcha y algo hermoso se pierde cuando el mundo nos aturde, nos confunde, nos engaña con sus cosas.

Hay una verdad terrible que aún no comprendemos ni deseamos comprender. Algo que ni siquiera nadie se atreve a exponer o pensar. Es la verdad de que hay algo que sobrevive a la muerte, pero ese algo no somos nosotros, no somos aquello con lo que nos identificamos, que es fruto de la naturaleza, del azar y de las circunstancias que hemos vivido. Sí, hay algo que sobrevive, pero ese algo que los antiguos llamaban alma o espíritu no somos aquello que creemos ser. Podría ser tan solo polvo o cenizas, o podría ser algo aún incomprensible. Nosotros nos extinguimos, nosotros desaparecemos. Solo sobrevive el alma, pero el alma no somos nosotros. De alguna forma podríamos decir que somos una especie de sombra del alma que nos anima como marionetas inertes, que nos ofrece la oportunidad de sentir y pensar por un limitado tiempo. Pero solo eso, una sombra que se extinguirá en el gran día de nuestro final. Seremos, tarde o temprano, un cadáver inerte.

Siendo así, solo nos cabe la posibilidad de vivir intensamente este premio, este tiempo ridículo e insignificante en el que se nos permite expresar alguna cosa. La posesión del alma significa la muerte de nuestro pequeño yo, de nuestras pequeñas cosas y ridículas posesiones. Es como si en verdad el alma fuera nuestro huésped, y nosotros meros receptáculos del mismo. Un comensal, un forastero que suplica vivir en nosotros como forma de expresión y vida, a cambio de que nos desprendamos de todo. De ahí que deberíamos repasar el mito de los rebeldes caídos en desgracia por intentar avisar al ser humano de dicha condición. Deberíamos repensar la historia, dudar de ella, incluso dudar de nuestra propia identidad cuando nos referimos al yo inmortal. Robar el fuego a los dioses tuvo su sentido épico, ahora ya olvidado.

De alguna manera respiramos el aire que respira nuestra alma, pero luego vemos la tierra que nos hizo, las mieles que comimos, los espectros que llenaron una y otra vez nuestras cabezas de personalidades, y sentimos que no somos producto de un alma sino producto de la naturaleza y la circunstancia en la que vivimos. Por eso algunos dicen que no todos tenemos alma. Preferimos morir y extinguirnos definitivamente antes de que algo ajeno a nuestra imperfección humana nos posea. Y a veces me pregunto si ese afán de posesión tiene algo que ver con la idea de aquellas almas errantes que se salvarán o no en el día del juicio final. Poseer alma sería renunciar a nuestra imbecilidad. Y eso no nos atañe, porque al hacerlo, al rebelarnos contra nosotros mismos, requiere y exige un sacrificio, una pérdida inevitable, una renuncia que nos resulta insoportable.

Por eso nos gusta vivir en esta idiotez irreflexiva. Esta ignorancia nos hace felices, nos vuelve inmunes e indecentemente cobardes. Es existir para entregar nuestras vidas a ese empeño de domarnos, de volvernos dóciles e inofensivos, de mantener cierto control sobre nuestros apetitos, sobre nuestras caóticas emociones y deseos, sobre nuestros pensamientos incoherentes y confusos, de tenerlos, porque hasta que no se demuestre lo contrario, no todos somos seres pensantes. Hay personas que viven solo por deseo, por impulso, por adaptación, sin mayor reflexión.

¿A qué se debe tanta docilidad, tanta pasividad, tanta imbecilidad? Durante siglos nos han aturdido con el miedo, con el final ardiente del infierno, que no es otra cosa que la de no poseer nada. Ahora nos aturden con las redes, con las cosas, con el miedo a no tener dinero, ni tener propiedad ni ser aceptados en las redes. Imbéciles que vigilan a otros imbéciles, que controlan su forma de vestir, su forma de actuar, su forma de vivir, su peinado, su bolso, su afeitado. Nos vigilamos unos a otros en forma banal, condicionando la insurgencia, anulando cualquier posibilidad de rebeldía, de sedición, de insubordinación. Estamos constantemente controlados y vigilados por nosotros mismos, sin posibilidad de disidencia. Incluso los más rebeldes caen en la trampa del tener gracias a ese remordimiento que nos han inculcado por no ser hombres o mujeres de provecho. ¿Provecho de qué o para quién? ¿Para seguir alimentando esta perversidad, este monstruo que hemos creado?

Es imposible entender la libertad de no tener nada. Cientos de miles de emigrantes arriesgan sus vidas para abrazar el tener. Desean poseer cosas, desean librarse del hambre y la pobreza a cambio de algún atisbo de esperanza futura. La pobreza, el no tener nada, se ha convertido en una peste, en algo que hay que eliminar como un cáncer. Todos quieren ser ricos, todos quieren tener cosas, todos desean exprimir hasta la última gota de savia de la propia naturaleza. Ser pobres está mal visto. Sería algo así como dejar poseerse por el alma, y de alguna forma, abandonar el mundo que llaman real, en vida.

Revelarse a las riquezas, a la apariencia, al tener y abrazar la indigencia fuera de cualquier tipo de sometimiento es algo que está totalmente penalizado. Inofensividad, aturdimiento, aceptación, imbecilidad. Así nos hacen para que no pensemos. Así nos quieren para seguir alimentando a la bestia. Nos aíslan y nos aturden cada vez más. Con las redes, con el ocio, con el entretenimiento. Cada vez más solos, cada vez más apartados y aislados los unos de los otros, olvidamos el vivir. Y al olvidarlo, al alejarnos de nuestra propia esencia, de nuestra alma, ahogados en nuestras cosas, en nuestras riquezas, pero absolutamente solos y aturdidos, lejos del amor, dejamos de correr juntos, desnudos, por la profundidad del bosque.

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…

“El odio es un lastre, la vida es demasiado corta para estar siempre cabreado.”
American history X (1998)

Bueno, cabrearse es humano. No siempre todo fluye de forma armónica. Como cuando hoy esa hermosa rubia, despampanante, casi perfecta, me ha invitado a no sé qué rollos de fruta y le he tenido que decir, “lo siento, odio la fruta, soy galletariano”. A veces uno tropieza, se enfada, se despeina, sufre accidentes, las cosas no funcionan. Hoy era uno de esos días. Empieza mal y termina mal. Es normal, está lloviendo, hace frío, la soledad es abrumadora. Te desahogas con tres paseos, uno por la mañana, antes del desayuno, otro después de la comida y el último antes de la cena. Intentas trabajar algo. Claro que es difícil concentrarse cuando todo sale mal. Son días grises, qué le vamos a hacer. Pero el odio es un lastre… ¿cómo es posible que no me guste la fruta?

Luego recapacitas. Empiezas a correr tras la sombra de tu amigo canino. Te cansas y te das cuenta de que ya tienes una edad. Rozar los cincuenta ya no es una broma. El corazón se acelera. Tengo que parar. Los mareos siguen ahí, hay que tener cuidado. Y los achaques, cuando no es una cosa es otra. Y eso que para algunas cosas parezco aún joven, adolescente diría. «Debería comer fruta», pienso para mis adentros.

Odiar no odio a nadie, excepto a la fruta. Por suerte a las personas no. Hay gente que me cabrea porque hay gente estúpida e insolente. Pero de todas, las que especialmente me incomodan es la gente egoísta que solo piensa en sí misma y en sus emanaciones. Sobre todo si luego no atiende correctamente a las emanaciones. Pero esto es un problema de perspectiva. Cuando le he dado esquinazo a la rubia ni siquiera me ha intentado convencer de las delicias de la fruta. Se ha marchado ofendida. Los egoístas deberían estar solos y no juntarse con los otros. Solo saben manipular, distorsionar y embaucar al desprevenido para sacar algún tipo de interés o rédito. Sí, un problema de perspectiva y expectativa. No se puede tener expectativas sobre nadie. Por norma, la gente tiene vida propia, y tiende a fluir según capee el viento. Ya no hay principios sólidos, ni compromisos sólidos, ni respuestas sólidas cuando uno se equivoca. Lo siento querida, no me gusta la fruta, qué le vamos a hacer.

Y es cierto, la vida es demasiado corta para estar siempre cabreado. Por eso solo me cabreo de vez en cuando. Muy de vez en cuando. Es humano. No se puede evitar. No siempre los caminos son de rosa. Lo normal es que haya baches, curvas peligrosas, accidentes. Sobre todo si caminas. Si te quedas inmóvil al borde de la senda nada ocurre, pero nada aprendes, nada creces, nada mejora. Los que se equivocan son los que caminan, y cuando tropiezan, pues a veces se enojan. Porque si caes y caes mal te haces daño, y eso crea una reacción psicológica que produce primero dolor físico, y luego sufrimiento emocional o psíquico. Es el añadido, el extra al dolor. Podríamos evitarlo, pero no siempre es posible, porque a veces los dolores no solo son tangibles. Están los dolores que no se ven, que nadie ve, pero que están ahí.

Estos días de absoluta soledad me veo a veces hablando solo. Es lo bueno de no sentirte manipulado por nadie, ni por las noticias, ni por embaucadores vendedores o políticos de turno. Luego pienso que me estoy volviendo loco. Y luego me doy cuenta de que loco de remate ya estaba y que el hablar solo tampoco tiene nada de malo. Pero por si acaso apareciera alguien de repente y me viera hablando con las flores o con los árboles, intento disimular mis circunloquios echando unas charlas con el amigo Geo o con los patos o con las gallinas, que como no tienen gallo que las defienda, me toca a veces cacarear imitando cierta gallardía de la que no dispongo.

La verdad es que nunca me gustó la fruta y nunca fui un gallito. En el colegio los niños me pegaban cuando veía los tropezones de plátano que me escondía en los bolsillos disimuladamente. Aprovechaban que era un niño tonto para darme capones. Ocurrió lo mismo en el instituto. Por suerte esos garrulos no pasaron a la universidad, así que allí tuve cierto consuelo, y como las guerras eran más bien ideológicas, me vine arriba, porque en esas batallas casi nadie me ganaba. La logística de mi mente se hizo poderosa, y me di cuenta que, en el mundo de las ideas, podía tener cierto éxito. Y al darme cuenta, empecé a ligar algo, no mucho, pero algo. El rollo dandi intelectual atrae hasta cierto punto. Sobre todo si eres algo rarito, vegetariano, no tomas drogas ni alcohol y te codeas con gente extrañamente fuera de lo normal. Eso sí, cuando las mujeres descubren que no te gusta la fruta, desaparecen volando. Si no le gusta la fruta, algo esconde. No mola, da desconfianza. Lo sé. Una pena.

De todas formas, desde que estoy en los bosques ya no tengo ningún tipo de éxito. Ni social, ni intelectual, ni material ni varonil. He dejado de ser un macho delta (los alfas ya no están de moda) y me he convertido en un operador laplaciano, es decir, en una persona de segundo orden. En el fondo me encanta, porque es como volver a la infancia, cuando los niños más perversos te pegaban capones en el patio. Esos capones tuvieron el efecto de volverte fuerte por dentro, de hacerte inevitablemente más introvertido y por lo tanto, más espiritual. Ahora me pasa lo mismo. Me estoy volviendo más espiritual y más fuerte, aunque de vez en cuando me cabree con la gente que se empeña en darme fruta de postre. ¡Qué le vamos a hacer!

Gracias de corazón por apoyar esta escritura…